La cueva del dinosaurio

Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Tú serás un cadáver nada más.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?

Oigan la historia que contome un dia
el viejo enterrador de la comarca,
que era un viejo al que la suerte impía
su rico bien arrebató la Parca.
Todas las noches iba al cementerio
a visitar la tumba de su hermosa
y la gente murmuraba con misterio:
"Es un muerto escapado de la fosa".

Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Tú serás un cadáver nada más.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?

Hizo amistad con muchos esqueletos
que salían bailando una sardana
mezclando sus voces de ultratumba
con el croado de alguna rana.
Los pobrecitos iban mal vestidos
con sábanas que ad hoc habían robado,
y el guardián se decía con recelo:
"Estos muertos se me han revolucionado".
Como es bastante tétrica la historia
los juegos fatuos se meten en el lío
armando con sus luces tenebrosas
un cacao de padre y muy señor mío.

Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Tú serás un cadáver nada más.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?

Sabido es que la censura franquista impidió la difusión radiofónica de esta canción simplemente por la frase: "Tú serás un cadáver nada más". Desde entonces comenzaron a circular los más disparatados e insensatos bulos sobre si el pobre Bonet cuando decía "Rascayú" se refería a Franco, lo cual es desde luego imposible puesto que Franco no enterraba a nadie, ni siquiera lo fusilaba con sus propias manos. Se limitaba a firmar la orden de hacerlo.

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Me parece muy mal que Sarkozy pueda obligar por detrás y por delante a las empresas públicas (que son muchas, no como las nuestras) y privadas francesas a desmantelar sus fábricas en España y otros países para asegurar el trabajo a los franceses y, como no tengo la más mínima capacidad de influencia en el tema, me tengo que aguantar. Pero, aunque tampoco tengo la más mínima capacidad de influencia, no me aguanto y me cabreo y me llevan los demonios con que en España no podamos o no sepamos hacer lo mismo (Repsol-YPF, Telefónica, Endesa, Altadis, Cepsa, Iberdrola, FCC, Grupo Santander, BBVA, Astilleros, Iberia, Gas Natural, Petronor, Dragados y un largo etcétera) porque el expresidente Aznar privatizó hasta las sevillanas y ahora no los tenemos lo suficientemente bien puestos como para volver a hacerlas públicas y traernos lo que tenemos fuera para dar empleo a nuestros parados (inmigrantes incluidos).
Ya sé que es una barbaridad. Ya sé que así esos países nunca se desarrollarán y que sus corruptos gobernantes seguirán enriqueciéndose mediante las mafias de traficantes de esclavos que envían a morir en el mar o a morir de hambre o a morir en los accidentes laborales. Pero, además de que dudo mucho de que se estuviera haciendo algo significativo en esa dirección, cuando vienen mal dadas el capitalismo salvaje lanza su "sálvese quien pueda" y el que no pueda o no sepa, se hunde. Es una injusticia, es una putada, pero es así de cruel y de claro.
Las crisis económicas, ya se sabe, recuperan lo peor de los nacionalismos y hacen saltar la globalización por los aires, aparte de que la globalización es la forma encubierta que tienen los imperialismos para robar a países con mano de obra tan barata y gobernantes tan corruptos y lameculos que es una gozada, excepto cuando el sistema implota desde dentro de sí mismo y se repliega y tiene que apagar los fuegos internos desmantelando sus avanzadillas externas.
No me gusta Sarkozy. No me gusta el nacionalismo francés. No me gusta ningún nacionalismo. Pero, de momento, en la actual estructura mundial el país que no tome medidas nacional egoístas haciendo una piña con su gobierno se hundirá. No me gustan el triunfalismo infantiloide ni la rancia rabieta cutre antipatriota ¿Es eso lo que quiere el principal partido de la oposición: sentarse a ver cómo se hunde España para gobernar sus ruinas?
No me gustan Sarkozy ni sus medidas y, sin embargo, en estas especiales circunstancias yo haría lo mismo que él ... sin decirlo.

Javier Auserd.

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(Sha dubi du tp trp)
Yo soy el rey del jazz a go-go,
el más mono rey del swing.
Más alto ya no he de subir
y esto me hace sufrir.
Yo quiero ser hombre como tú
y en la ciudad gozar,
como hombre yo quiero vivir,
ser tan mono me va a aburrir.
Ah, huppy do,
(huppy we)
quiero ser como tú,
(hap bi dubi duá)
quiero andar como tú,
(cheep)
dar como tú,
(cheep)
tú.
(ui bi dibi di bi)
A tu salud,
(schubidu)
dímelo a mí,
(scubidubidubi)
si el fuego aquí
me lo traerías tú.

A mí no me engañas, Mowgli,
un trato hicimos yo y tú.
Y dame luego, luego, del hombre
el fuego para ser como tú.
Y dame el secreto cachorro
dime, cómo debo hacer
dominar quiero el rojo fuego
para tener poder.

Ah, huppy do,
(huppy we)
quiero ser como tú
(hap bi dubi duá)
quiero andar como tú
(cheep)
dar como tú
(cheep)
tú.
(ui bi dibi di bi)
A tu salud
(chubidu)
dímelo a mi
(scubidubidubi)
si el fuego aquí
me lo traerías tú.

Basado en la letra subida por carlos_t
Fuente: musica.com

No descubro nada nuevo si digo que Walt Disney tuvo, al parecer, claras simpatías profascistas y pronazis, luego matizadas y reconducidas por el FBI y la CIA hacia la exaltación de la democracia americana y el "american way of life". Es una tentación muy grande intentar descubrir nacionalidades y maniqueísmos en sus personajes. Y también, como no, en su adaptación de la obra del militarista británico Joseph Rudyard Kipling nacido en la India, "Jungle Book" (El libro de la selva) en la que Walt estoy convencido que radicalizó y estereotipó a los personajes dejando traslucir sus fobias y filias. Así, sucumbiendo a esa tentación, aun a riesgo de equivocarme, no puedo dejar de creer ver en Bagheera, la pantera, la eficacia germánica, en Baloo, el oso, la bobalicona indolencia americana, en el elefante la chifladura británica, en los lobos que crían a Mowgli la nobleza de los rusos blancos (zaristas), en Shere Khan, el tigre, la refinada crueldad francesa, etcétera y, sobre todo, sobre todo, el rey mono, rey Louie, que es, clarísimamente, el negro Louis Armstrong y cubanos son el resto de los monos y los buitres son un cubano, un mejicano, un argentino y un andaluz.
No pretendo juzgar a nadie y seguramente me he pasado de listo. Sólo quiero, análisis equivocados (o no) aparte, que disfrutéis, como yo, de la gracia contagiosa y pegadiza de esta canción. Y os dejéis llevar, como dice Baloo, por su "¡Ouh, qué ritmo más sabroso!".

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Carabelas de Colón,
todavía estáis a tiempo.
Antes que el día os coja,
virad en redondo presto,
presto.
Tirad de escotas y velas,
pegadle al timón un vuelco,
y de cara a la mañana
desandad el derrotero.
Atrás, a contratiempo.
Mirad que ya os lo aviso,
mirad que os lo prevengo,
que vais a dar con un mundo
que se llama el Mundo Nuevo,
nuevo.
Que va a hacer redondo el mundo,
como manda Tolomeo
para que siga girando
desde lo mismo a lo mesmo.
Atrás, a contratiempo.
Por delante de la costa
cuelga un muro de silencio.
Si lo rompéis, chocaréis
con terremotos de hierro,
hierro.
Agua irisada de grasas
y rompeolas de huesos;
de fruta, de cabecitas,
veréis los árboles llenos,
Atrás, a contratiempo.
¡A orza, a orza, palomas!
Huid a vela y a remo.
El mundo que vais a hacer,
más os valiera no verlo,
verlo.
Hay montes de cartón-piedra,
ríos calientes de sebo,
arañas de veinte codos,
sierpes que vomitan fuego.
Atrás, a contratiempo.
Llueve azufre y llueve tinta
sobre selvas de cemento;
chillan colgados en jaulas
crías de monos sin pelo,
pelo.
Los indios pata-de-goma,
vistiendo chapa de acero,
por caminos de betún
ruedan rápidos y serios.
Atrás, a contratiempo.
Por las calles trepidantes
ruge el león del desierto,
por bóvedas de luz blanca
revuelan pájaros ciegos,
ciegos.
Hay un plátano gigante
en medio del cementerio
que echa por hojas papeles
marcados de cifra y sello.
Atrás, a contratiempo.
Sobre pirámides rotas
alzan altares de hielo
y adoran un dios de plomo
con dientes de oro negros,
negros.
Con sacrificios humanos
aplacan al dios del Miedo,
corazoncitos azules
sacan vivos de los pechos.
Atrás a contratiempo.
Trazan a tiros los barrios,
a escuadra parten los pueblos;
se juntan para estar solos,
se mueven para estar quietos,
quietos.
Al avanzar a la muerte
allí lo llaman progreso;
por túneles y cañones
sopla enloquecido el Tiempo.
Atrás, a contratiempo.
Por eso, carabelitas
oíd, si podéis, consejo:
No hagáis historia, que sólo
lo que está escrito está hecho,
hecho.
Con rumbo al sol que os nace,
id el mapa recogiendo;
por el Mar de los Sargazos
tornad a Palos, el puerto.
Atrás, a contratiempo.
Monjitas arrepentidas,
entrad en el astillero.
Os desguacen armadores,
os coman salitre y muergos,
muergos.
Dormid de velas caídas
al son de los salineros
y un día, de peregrinas,
id a la sierra subiendo,
Atrás, a contratiempo.
Volved en Sierra de Gata
a crecer pinos y abetos,
criar hojas y resina
y hacerles burla a los vientos,
vientos.
Allí el aire huele a vida,
se siente rodar el cielo,
y en las noches de verano
se oyen grillos y jilgueros.
Atrás, a contratiempo.

El artículo de hoy de mi amiga Hannah me ha recordado esta canción de Chicho Sánchez Ferlosio basada en un poema de Agustín García Calvo. Ya puse el poema el 18/3/07 en una anotación, pero no había podido poner la canción. Aquí está. Que la disfrutemos. (Javier Auserd).

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