La cueva del dinosaurio

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Tengo otra ciberamiga que se llama Gea, como la diosa griega que personifica a la Madre Tierra, que escribe muy bien. Mas no se limita a eso, sino que escribe, sobre todo, poesía y dentro de la poesía unos sonetos que dejan con la boca abierta tanto por la belleza y sensibilidad de su contenido como por la perfección formal de su estructura.
Ella, por educación, se quita importancia, pero, afortunadamente, ahí estan sus versos para poner en su sitio a su talento. ¡Menos mal que leyéndola podemos admirarle todos!
Os dejo con su arte insuperable, maravillosa superación del arte del insigne maestro Quevedo. Espero que la sigáis con frecuencia, para enriqueceros, como yo hago.

Tu adiós partió mi vida en dos mitades
y en una de ellas sigues habitando,
y sin saber por qué, cómo ni cuándo,
te haces el dueño de mis soledades.
 
Me aplicas la mayor de las crueldades
mostrando que ahí estás, pero no estando,
mientras mi otra mitad, agonizando,
arde en la hoguera de tus vanidades.

Duelo sin fin, mitades frente a frente ...
tan sólo tú arbitrando la jugada
con riguroso afán, indiferente.

Y sé que vivo así, diseccionada;
en una parte tú, siempre presente,
y en la otra, sin ti, no existe nada.

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Con un poco de retraso, como casi siempre (encima Blogia tiene ratos que va peor que yo), agradezco a Sak que me haya incluido en su lista de favoritos y os presento la mía. No debería valer no poner a quien te pone y te gusta mucho, como es el caso de Sak, no me parece justo, aunque sea muy fino y "educado". Yo protesto y protesto y protestaré hasta en Edimburgo (¿o es Estrasburgo?, ¿o es en La Haya?), el caso es protestar. De modo que dicho queda: mi número 1, fuera de concurso, es el blog de Sak por su sensibilidad, su poesía, sus relatos y por ser buena gente. Ya está.
Las bases de este premio son:
1º- Escribir un post mostrando el Premio Blog del Día y citar el nombre del blog que te lo regala. (De esta manera se podrá seguir la cadena).
2º- Elegir un mínimo de siete blogs que estimes que se han destacado por alguna razón. Tema, belleza, poesía, diseño, originalidad, etc. Poner sus nombres y los enlaces a ellos y avisarles a su blog.
3º- (Opcional). Exhibir el premio en tu blog.
Y, por mi parte, sin orden ni concierto, como suelo hacer todo, ahí van:

Hannah de Carmen por su espíritu libre y luchador, su enorme tacto, educación y ternura.
Poemas de Shanna de Trini por su gran sensibilidad y sus poemas escritos con el corazón.
Lee Tamargo de Lee por su creatividad, su tesón y su reciedumbre de buen escritor.
El rincón de Gea de Gea por sus sonetazos, perfectos y sentidos y ser buena gente.
El Furgonauta de Furgo por ser muy majo y un chavalote que escribe "inasequible al desaliento" (no como yo).
Respirando de Mela por su espíritu crítico de lo cotidiano y sus crónicas de la realidad.
La piedra del medio día de Ana por su sensibilidad, su espíritu de lucha y por ser maravillosa (que no me oiga), aunque se prodiga poco.
Espartako de Juan Carlos Guerrero por ser un escritor luchador y valiente.
Homero de Espartaco por ser otro luchador valiente que escribe.
Olvidaré el ayer de Oana por su lucha a brazo partido para salir adelante y sus poemas sencillos y profundos.
La crisálida del tiempo de Pau por sus reflexiones narrativas y muy humanas.
El hábitat del unicornio de Luis por su brillantez intelectual y hacer de "padre de todos" (que estás en los cielos).

Aprovecho la ocasión para enviar desde aquí un cálido recuerdo a Margot (El circulo de piedras), a Jazmín (El rincón de Jazmín) y al Viejo Farero (El faro) que ya no están pero deberían volver.
Y creo que me he pasado del número posible y aún me dejo muchos blogs cojonudos (con perdón), pero ¿qué le voy a hacer si yo y el concurso ... somos "asín"?
Daros por abrazados todos (y todas, que si no, no queda "guay").

Javier Auserd

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Cuando ya no estemos aquí, si un día le hablan de mí a un desconocido, lo único que le pido es que sepa verme (a través de lo poco que haya sabido ir dejando por ahí disperso pero colocado) con los ojos de un corazón tierno, con los ojos de un corazón chispeante, con los ojos de un corazón vivo, con los ojos de un corazón humano. Es decir, le pido que sepa verme con ternura, con chispa, con misericordia, con humanidad. O que, de lo contrario, no me mire.
Y creo que a todos, o casi, nos gustaría algo parecido.
Digo esto, porque voy a presentaros a una mujer que ya no está entre nosotros. Se llamaba Liliana y a mí me la presentó uno de mis ciberamigos: Juan Carlos Guerrero. Y, aunque sufrió mucho (lo que, por cierto, no le dio ni le da derecho a nada), no la traigo por su excelsa calidad literaria ni nada parecido. La traigo aquí, os la presento, como un ser humano en toda la inmensa extensión de su drama, con sus dos mitades (ya sabéis: el bien y el mal, lo mejor y lo peor, lo más sublime y lo más deleznable, aciertos y errores, grandezas y miserias, etc, etc.) bien fundidas, como deben de estar esas mitades, como suelen estar esas mitades, digan lo que digan los diagnósticos técnicos. La traigo aquí, no para que admiréis su perfección lingüística, su altísima belleza idílica, su estilo depurado, su pertenencia a las élites semánticas prosódicas, prosopopéyicas y metafóricas (que con tanta razón nos insultan y regañan), sus líricos poemas impregnados por la lánguida cadencia decimonónica de los leves atardeceres color turquesa ...
No.
Os traigo a una mujer que vivió mal, que durmió mal, que se relacionaba mal con los demás y que escribía mal (no sé si por eso), pero que intentó volcar lo que sentía, como lo sentía y cuando lo sentía (como las vomitonas), sin pensar que existieran esos seres, casi nada humanos, de corazón seco y ninguna misericordia (¡ellos se lo pierden, o se lo ganan, nunca se sabe!). Os traigo a una mujer de una pieza, que lo pasó mal, se equivocó, se cayó, se levantó una y otra vez y al fin, algún ángel bueno, conmovido, consiguió que se durmiera tranquila para poder llevársela en brazos a algún otro universo más amable que tan a pulso se había ganado.
Estés donde estés, te mando un beso muy suave, Liliana, que descanses.

http://liliananaus.blogspot.com

Javier Auserd.

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El País, 12/11/07.
El Gobierno considera que el crimen de Madrid no fue racista.
La Delegación del Gobierno cree que los tribunales amparan la manifestación de Falange Española.- La muerte de un menor se produjo "de camino" a la protesta y no fue racista porque "era español".
Rubalcaba asegura que la manifestación se autorizó porque Democracia Nacional es un partido legal.
http://www.elpais.com/

Como siempre, es más rentable insinuar, o decir cínicamente, que la culpa es del asesinado, según de dónde venga éste, naturalmente. "Algo habrá hecho". Es lo que hizo Franco con unos quinientos mil españoles terminada la guerra y decían sus voceros. Y ahora lo ensaya verbalmente Rubalcaba.
Compañero Rubalcaba, te podías haber callado. Yo, como rey de mi casa, te lo digo: "¿Por qué no te callas?, (cojones)" y también te digo: "¿Por qué no se inicia la ilegalización de Democrazia Nazional y, también, de FE de las JONS, de una ... santa vez?". "¿Cuántos niños supuestamente asesinados por esos "valientes" son necesarios para empezar a hacerlo?, ¿y para empezar a no autorizar unas manifestaciones violentas, radicales que suelen empezar o terminar con agresiones, algunas de las cuales, con resultado de muerte?".
Me caes bien en otros temas y en otras declaraciones, pero no en estas y por eso te lo digo como lo siento. Porque aquí el único que ha perdido es el adolescente de 16 años asesinado por un nazi y los anteriores. ¿Te hago una lista?
¿Has oído hablar del "huevo de la serpiente"? Es lo que está pasando mientras te cruzas de brazos. El nazismo no es una ideología y mucho menos una moral o una ética a la que haya que respetar. Es todo lo contrario: es la negación de cualquier ideología, de cualquier ética y de cualquier moral. Es la delincuencia asesina más atroz, es la antihumanidad en estado puro. Todo esto se resume en el famoso grito del legionario falangista militar Millán-Astray contra Unamuno "¡Muera la inteligencia! ¡Viva la muerte!".
No me gusta ser alarmista, pero me gusta menos aún mirar para otro lado mientras quedan impunes las provocaciones, las agresiones, las palizas, los matonismos, los asesinatos y nuestros hijos van muriendo uno a uno en un goteo insoportable, intolerable e injusto. ¿Es que prevalece el miedo a determinados sectores del P.P., al cumplimiento estricto de la Ley (que luego se ceba con los ladrones de gallinas)? Lo he dicho mil veces y lo seguiré repitiendo hasta el final: necesitamos una democracia fuerte que aplique la Ley sin titubeos ni tibiezas, ni miedos, ni templanza de gaitas. Necesitamos un poder judicial honesto y justo, imparcial y no influenciable. Pero también un ejecutivo duro con la delincuencia criminal, la ampare quien la ampare y la proteja quien la proteja, para que no muera nadie, para que no mueran siempre los mismos.

Javier Auserd.

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El Mundo, 13/11/07.
La Delegación de Gobierno en Madrid lo había prohibido.
Autorizan un 'homenaje' a José Antonio, asesinado por socialistas en el 36'
La Delegación se basó en los posibles altercados y en problemas de tráfico
El Tribunal Superior de Justicia de Madrid no entiende la frase como un lema
La Falange asegura que nunca han existido altercados de orden público
Actualizado martes 13/11/2007 11:38 (CET)
MADRID.- "Homenaje a José Antonio Primo de Rivera, asesinado por los socialistas en 1936". Se trata del encabezamiento, directo y claro, con el que La Falange solicitó a la Delegación de Gobierno en Madrid organizar una manifestación el próximo fin de semana, víspera del 20-N. Aunque fue prohibida en principio, el Tribunal Superior de Justicia de Madrid admitió el recurso y autorizó la concentración.
La marcha fue anulada porque "denota una voluntad provocativa" y se trata de una "agresión verbal" en un contexto tenso en la capital por la reyerta entre neonazis y antifascistas que se cobró la vida de un joven el pasado domingo. Ahora, el TSJM ha rectificado esa decisión, dando luz verde a la convocatoria en base al recurso presentado por la formación.
El subdelegado del Gobierno, Javier García, desautorizó la propuesta por los posibles altercados que pudieran derivarse de la misma y porque el recorrido, que parte del centro de la ciudad para acabar en el Valle de los Caídos, tampoco convencía en la Delegación , especialmente, señaló, por las complicaciones que pudiera tener para el tráfico.
Hasta ahora, la manifestación se ha venido celebrando cada año la víspera del 20-N, aunque el matiz de incluir en la petición la frase sobre Primo de Rivera ha sido entendido por el ejecutivo como un "riesgo real y razonable", en tanto supone una "agresión verbal contra un sector de la población".
Ante la prohibición, el recurso de La Falange argumenta que la negativa a su convocatoria supone vulnerar el derecho a reunión y que nunca, desde la primera marcha, en 1940, se ha producido alguna alteración del orden público.
Además, continúa, se deja claro que se ha producido "un juicio de valor erróneo, pues no hay ningún dato que indique que esas palabras sean el lema de la convocatoria".
Pese al enfrentamiento de visiones por parte de la Abogacía del Estado y del Ministerio Fiscal, la sentencia es firme aunque se considere "desafortunada y carezca del mínimo rigor histórico", por lo que no hay ninguna manera de evitar la concentración estimada de unas 500 personas.
Sin nada que hacer en este tema, la pelea de Soledad Maestre, Delegada del Gobierno en Madrid, es la de desautorizar las demás convocatorias que hay en la capital para la misma fecha. Fuentes del organismo aseguraron a EL MUNDO que "se está estudiando el marco jurídico para prohibirlas".
http://www.elmundo.es/elmundo/2007/11/13/madrid/1194921884.html?a=c04f6217f8e846c204e83583f13ba02d&t=1194957897

¡Qué jueces tan democráticos, ecuánimes y profesionales tenemos, da gusto! Además de eso, la tibieza del gobierno Zapatero es la más adecuada, cristiana, amorosa y bonita. Me parece cojonudo. Es lo que hay que hacer: prohibir todas las manifestaciones no convocadas por grupos nazi-fascistas, pero no sólo en estas fechas, sino siempre. Así, si llega un día en que vuelvan a tirar nuestros cadáveres a las cunetas se podrán reír mucho agradeciendo estas "deferencias".

Javier Auserd.

PD: Me adhiero a la iniciativa de Hannah y os invito a hacer lo mismo en:

http://serrizomatico.blogia.com/2007/111301-manifiesto-urgente-contra-todos-los-fascismos-y-sus-derivados-de-odio.php#comentarios 
 

Etiquetas: locura, tibieza, nazifascismo_en_auge, Javier_Auserd, Dinosaurio

Para leer con B.S.O., pulsad: http://www.goear.com/listen.php?v=74dd9f0

http://www.mayas.uady.mx/exposiciones/exp_033333.html

Dos.
Pero Lolita sí que lo oyó. Se quedó quieta unos segundos en la cama con los ojos espantados y la mente en blanco, intentando entender aquel estruendo tan contundente que presentía malo. Ahora no se oía nada: ni los coyotes, ni los zorros, ni las ranas, ni los grillos, ni las ovejas, ni las vacas. No había amanecido aún, pero la noche seguía siendo clara. Los primeros en reaccionar fueron los perros, menos cautos que el resto de sus colegas. Lolita salió del ensimismamiento y procesó, al fin, el origen del ruido. Se incorporó en el catre, procurando no hacer ruido, y buscó la silla de la que colgaba la canana de Billy de la que pendían las  fundas donde descansaban sus dos revólveres cargados, como siempre, y que ella también sabía usar. Cogió la canana, se la ciñó a la cintura y se la ajustó a sus formas femeninas. Luego desenfundó un revólver y, paso a paso, muy despacio, pegada a la pared, se acercó a la cocina. Conocía la casa como la palma de su mano y, aunque se había puesto la luna, no tenía miedo a los tropiezos.
Antes de llegar a la cocina sintió la irritante sensación de pólvora en el aire que la hizo toser instintivamente. Aunque lo hizo lo más flojo que pudo, no le sirvió de nada, porque Pat, con oído de zorro y olfato de coyote, la estaba esperando. Apareció como un fantasma y la desarmó sin mayores problemas. Lolita se revolvió como un alacrán y le lanzó una patada al tobillo que dio en el blanco, pero Pat encajó el golpe con terca compostura y apenas un mayor retorcimiento de los brazos de la muchacha que gimió de rabia por haberse dejado atrapar tan pronto como un ratoncillo inexperto.

-Estate quieta, fiera. No quiero hacerte daño – susurró Pat.
-¡Le has matado, cerdo! ¡Le has matado! ¡¿Dónde está?! – resoplaba Lolita con furia.
-Si me prometes estarte quieta, te dejo verle – dijo Pat.
-Está bien – contestó la mujer después de un breve forcejeo.

Billy estaba tendido en el suelo de la cocina, bajo la ventana que daba al desierto. Lolita se acercó despacio, conteniendo el llanto, al tiempo que Pat prendía una vela con un fósforo y se la acercaba para que pudiera verle mejor. Parecía dormido. El charco de sangre que se iba extendiendo lento e inexorable quedaba, todavía, oculto por su cuerpo y su expresión era serena, casi resignada. Ella se arrodilló a su lado y, poniendo su cabeza en su regazo, empezó a cantarle, muy bajito, una nana.  

Pat dejó la vela sobre la mesa y salió al porche, donde acababan llegar sus ayudantes, para decirles que esperaran unos minutos antes de apartar a Lolita sin hacerle apenas daño, cargar el cuerpo de Billy en el carro que tenían preparado, avisar al cura católico y enterrarle en el pequeño cementerio de Fort Summer, mirando al desierto. Luego, mientras amanecía, se dirigió a la oficina de correos y despertó al funcionario para telegrafiar a Washington un escueto despacho de tres palabras: “B. está resuelto”, firmado P. K. Garrett, s.s. Acto seguido se fue al bar y desayunó dos huevos fritos con arroz, una tostada con mermelada, dos tiras de bacon vuelta y vuelta, todo ello regado con un buen vaso grande de wisky lleno a rebosar. También le dio tiempo a que un niño mejicano le lustrara las botas y a salir por la puerta con su reluciente y enorme estrella de hojalata que le acreditaba como sheriff del condado de Lincoln, en el preciso momento en que el lento carro de una sola mula, que contenía el cuerpo de Billy dentro, atravesaba la calle principal camino del cementerio con Lolita sollozando detrás flanqueada por tres mujeres llorando bajito vestidas de riguroso luto, que debían de ser familiares suyos, y cinco de los ayudantes de Pat. Pat, muy despacio, bajó las escaleras del saloon colocándose el sombrero y ajustándose la canana y se unió al improvisado cortejo fúnebre de Billy.  

El viejo cura católico les esperaba en la puerta del camposanto, con cara de susto, sudando como un pollo en el horno de buena mañana. Cuando llegaron, la fosa había sido abierta ya por cuatro peones, a los que Pat lanzó unas monedas, y esperaba, bostezando, a recibir el cuerpo de Billy. Al cura, apenas le dio tiempo a farfullar dos latinajos rápidos, a impartir una bendición al cadáver, a encabezar el cerrado “amén” que todos corearon y a recibir unos pesos de Pat para inscribirle en el Libro de los Muertos y unas cuantas cervezas.
Cuando el cuerpo de Billy descansó en la dura tierra del desierto, Lolita se volvió al pueblo ayudada por las tres mujeres de negro, envuelta ella también en un manto de ese lúgubre color.  

Lolita se sentó a llorar en la cocina de la pequeña casa de sus parientes, delante de una botella de tequila. Mientras lloraba y bebía a morro de la botella, una idea descabellada iba tomando forma en su cabeza sin detalles concretos … todavía.
La cosa se le ocurrió pensando en la imagen del frágil féretro que contenía el cuerpo sin vida de su marido bajando a una tumba de las consabidas dos varas de profundidad o una toesa y en lo poco complicado que resultaría desenterrarle, claro está, con ayuda. Lo primero que tenía que hacer era localizar a la familia de Billy, contarles lo que había sucedido y planear, paso a paso, la venganza contra Pat.
¡Maldito Pat! ¡Y, para más INRI, cobraría la recompensa! ¡Era el colmo!
En su cabeza, lindamente embotada entre el alcohol y el dolor por la pérdida de Billy, comenzaron a fraguarse los detalles que necesitaba. Unos detalles que, por primera vez desde esa infausta madrugada, dibujaron una leve sonrisa en unos labios resecos de tantas lágrimas vertidas. Si se apuraba, igual podía hacer coincidir la resurrección de la venganza con los días de difuntos, bien celebrados también en aquella parte de la frontera mejicana.
Mandó telegramas a su familia política a las direcciones que tenía, dando escueta cuenta de la muerte de Billy, pero no obtuvo respuesta. Mientras, el tiempo se le echaba encima y se le iba en disimular la resignación propia de una viuda cristiana bajo la prevenida mirada del hombre que Pat había dejado en Fort Summer y que usaba el telégrafo todos los días a eso del atardecer.
Era desesperante para Lolita comprobar cómo a aquellos malditos irlandeses siempre les importó Billy un carajo. Quizás eso explicara, en parte, el poco aprecio que el propio Billy parecía sentir por ellos en vida. De cualquier modo, ella tenía que actuar para vengarle, por más que lo único que tuviera claro fuera el respaldo de los suyos. Por eso, reajustó los detalles a lo que había, aunque no podía evitar que le chirriara el fuerte acento mejicano de su tropa, que sin duda era lo que podía delatarles. Dándole vueltas y más vueltas, que le dejaban profundas ojeras achacadas al duelo, recordó una mañana cómo jugaban Billy y ella, a veces, a las imitaciones de sus intercambiadas voces y retahílas, y cómo ella, con mucha guasa, se esforzaba en el nasal, algo estridente y un poco agudo tono yanky de Billy que intentaba disimular bajándolo hasta dejarlo en un susurro esforzado bajo el pretexto de una irritación crónica de garganta, tan conocido por sus amigos y compinches y, desde luego, por Pat. Este recuerdo la animó a redondear su plan hasta adaptarlo a las nuevas circunstancias y lo dejó listo para ser oportunamente ejecutado.  

Pat había llegado tres horas antes de la señalada en la nota que le mandó su hombre en Fort Summer que, a su vez, había recibido de un chiquillo mejicano de los que jugaba en las calles del pueblo y que salió corriendo confundiéndose con el resto antes de que Gordon pudiera reaccionar. Aún así, no veía nada extraño en el pequeño cementerio desde la loma cercana donde estaba apostado. Las familias que, siguiendo la tradición de los colonizadores adaptada a los ritos indígenas, dejaron comida y flores sobre las tumbas de sus difuntos, hacía mucho rato que se fueron a cenar dejando el campo desierto y frío después de que las alimañas, en un fugaz espectáculo de abrir y cerrar de ojos disfrutado por Pat, hubieron dado buena cuenta de viandas y adornos.
Entonces Pat, echándose un capote militar sobre los hombros para protegerse contra la suave helada que comenzaba a caer a eso de las diez de la noche, se sacudió los pantalones, se ajustó la canana y bajó, muy despacio y precavido, hacia la tumba de Billy que era donde le citaba la nota famosa.

(continuará ...)

© Javier Auserd.

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http://www.youtube.com/watch?v=Imh0vEnOMXU

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d’Austerlitz.

Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de san Martín.

Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,

pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina y Pancho Varona
Disco: Dímelo en la Calle (2002)

Etiquetas: peces_de_ciudad, Sabina, Ana_Belen, Javier_Auserd, Dinosaurio

Para leer con B.S.O., pulsad: http://www.goear.com/listen.php?v=74dd9f0
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Tres.
-No te muevas, Pat. Quédate ahí.
-¡¿Eh?!, ¡Pero …!
-Sí, Pat. He vuelto.
-No puede ser. ¡No te creo! Pero esa voz …
-Es la mía, Pat. ¿De quién quieres que sea?
-No. No es posible. Yo te maté … hace … mes y medio.
-Pues, ya ves, no me mataste bien, porque he vuelto.
-Y … ¿a qué has vuelto?
-¿De verdad hace falta que te lo diga?
-A matarme.
-Si te empeñas …
-¡No! ¡No! ¡Espera! Vamos a hablar.
-¿Y qué carajo estamos haciendo, Pat?
-Quiero decir … que me escuches … por … favor.
-Soy todo oídos.
-Debes comprender … que no me quedaba otro remedio.
-Me estás haciendo perder el tiempo … y la paciencia.
-¡Espera, espera! Ya te dije, Billy …
-No te vuelvas, Pat. No te muevas o te quito … la palabra. Así está mejor. Sigue.
-Ya te dije … aquella noche …
-Repítemelo.
-Ah, Billy, ¡eres desesperante y terco como una …! mula.
-¿Y?
-Pues … como te dije … eee … te dije que … todo había sido un error. Sí, eso es, un maldito error. Yo no quería, Billy y … como sabes … Hunter … me obligó.
- Eso no fue lo que me dijiste aquella noche, Pat. ¿Es que estás pendejo perdido, ¡carajo!? ¿Te mato ahurita mismo?
-¡No, no, Billy!, lo siento, me … confundí. Lo siento, es que … me falla la memoria y … estoy nervioso. Sí, lo reconozco. Ha sido una sorpresa volver … a … verte … oírte. Eso se lo dije … a Emiliano. Sí, eso es … a Emiliano.
-¿Porque te llamaba Pato?
-¡Sí! ¡Ja, ja, ja, ja, ja! Por eso, por eso fue.
-¡Qué mal te ríes, Pat! ¡Deja las manos quietas! ¡Tira los revólveres, anda, o te estropeo esa lata tan bonita que llevas en el pecho! ¡Por quererme engañar!
-¡No, no, Billy, no! Ya me quito la canana, ¿ves? Y la tiro al suelo, ¿ves?
-¡No te vuelvas!
-Pero ¿qué más te da que hablemos cara a cara?
-¡He dicho que no te vuelvas!
-Bien, bien, no me vuelvo. Es que … se me va la cabeza, Billy y … con la sorpresa de … volver a … verte. (Bueno, verte, lo que se dice verte …). No me lo esperaba, la verdad, Billy … compréndelo.
-Te voy a coser a balazos, Pat. Y luego te voy a dejar sin enterrar … para que te coman los coyotes, ¿okey?
-No, no, Billy …, por favor.
-¿Tienes miedo, Pat? ¿Ahora que sabes lo que se siente … segundos antes de morir?
-Está bien, Billy, está bien. Ya me calmo. Me vas a matar de todos modos, pero antes … voy a volverme para verte. Porque no puedes ser tú. Es un truco. Tiene que serlo.
-¿Ah, sí? Y entonces, si no soy yo, ¿quién soy, Pat?
-Eres … eres … ¡No sé quién carajo eres, Billy! Pero no eres tú, no puedes ser tú …, aunque la voz sea la tuya.
-Está bien, Pat. Vuélvete para que puedas verme … antes de irte.
-¡Pero … pero … si eres … tú! ¡No es posible! Aunque … ¡estás algo más alto! ¡Has crecido! ¡¿Cómo es posible?!
-Es que la muerte estira, Pat. Tú también crecerás. Seguro. Adiós, Pat, quiero decir … hasta ahurita.
-¡¿Ahurita?! ¡Pero, ¿cómo he podido ser tan idiota?! ¡Eres …!
-Adiós, Pat – dijo Lolita con su voz verdadera, mientras disparaba.

Cuando Pat cayó junto a la tumba abierta de Billy ya estaba muerto. Había reconocido a Lolita en el último segundo pero no le sirvió de nada. En su intento entre coger un revólver de su canana, a unos pasos de él, tirada en el suelo, o sacar el cuchillo que llevaba en una de sus botas, dudó. Y esa duda le costó la vida.
Con ayuda de sus primos, Lolita despojó a Pat de sus ropas, estrella de chapa incluida, le metió en el féretro de Billy, descendieron la caja al fondo de la fosa y la volvieron a cubrir de tierra. Recogieron todo: ropas, capote, botas, canana …  Vistieron a Billy con las cosas de Pat y le subieron a su caballo al que llamaron con el silbido que usaba Pat para llamarlo. Luego, Lolita, tiró la estrella de Pat sobre la tumba de Billy y echaron a andar cruzando la frontera hacia Méjico.

Entre las muchas leyendas que circulan todavía por aquellas tierras está la que sostiene que Pat, arrepentido, tiro su estrella de hojalata de sheriff de Lincoln sobre la tumba de Billy y se fue a California a disfrutar su recompensa.

(terminará ...)

© Javier Auserd.

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Ahora que acabas de cruzar la puerta
que te convierte en lo bueno que fuiste
y que eso no te libra de los malditos elogios
que te persiguen por el pasillo a ninguna parte
y que tampoco te dejamos tranquilo, como querías.
Ahora, querido Fernando, te digo adios maestro
en silencio ...
quitándome (respetuosamente) el sombrero.

Javier Auserd.

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Epílogo.
Una dulce (y linda) figura de monja se arrodilla sobre una cruz en el cementerio del convento de las hermanas capuchinas en Santa Ana, Chihuahua, y deposita unas flores frescas sobre una sencilla lápida. En ese momento, alguien que la observa desde el arco que da al claustro, la llama con voz desabrida:

-¡Hermana María Magdalena del Difícil Consuelo!
-¿Sí, madre priora? – se acerca corriendo la monja.
-¡¿Cómo tengo que deciros que no pongáis más flores en esa … cruz?!
-Lo siento, madre priora – susurra bajando la cabeza.
-¡Lo siento, lo siento! ¡¿Cuántas veces he de decíroslo?!
-Os suplico que me perdonéis, madre priora.
-¡Que os perdone, que os perdone! ¡Ya os perdonó la madre abadesa, que en Gloria esté, pasando por alto que vuestra dote la formaban pagarés de la Compañía Estatal de Ferrocarriles de Nuevo Méjico! ¡Pero vos, hermana, os empeñáis en desobedecerme!
-Castigadme, madre priora.
-¡Por supuesto que eso es lo que voy a hacer! ¡Ahora mismo vais a la cocina a fregar peroles!
-Sí, madre priora.
-¡Y me traéis una infusión para el estómago! No me encuentro bien últimamente.
-¿Cómo la madre abadesa, que en Gloria esté, madre priora?
-¡Y yo qué sé si también le dolía el estómago a la madre abadesa, que en Gloria esté, o fue un cólico miserere, insolente! ¡Id, id, no os distraigáis!
-Sí, madre priora, ahora mismo vengo. Pronto os dejará de doler el estómago (y todo).

Pat (¡pobre Pato!), al fin, no pudo disfrutar su recompensa, pero tampoco él, ni la madre abadesa, ni la madre priora llegaron a conocer un refrán fronterizo que reza así: “Nunca te rías de un mex acorralado, pero guárdate más de una mujer enamorada, ¡carajo!”.

(Fin).

© Javier Auserd.

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www.ua.es

El Periódico de Catalunya, 25/11/07.
15:40 DÍA INTERNACIONAL CONTRA LA VIOLENCIA HACIA LAS MUJERES
Catalunya recuerda a las 11 asesinadas este año por violencia machista
http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=461730&idseccio_PK=1021

¿Día Internacional? ¿11 asesinadas? ¿Y las demás?
¡Y yo que me había creído aquello de que los catalanes son "cosmopolitas"!
¡Qué vergüenza ... ajena!
Estoy seguro de que a la inmensa mayoría de los catalanes también les da vergüenza esta noticia tan "local-ista".

Javier Auserd.

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http://www.youtube.com/watch?v=IXdNnw99-Ic

So, so you think you can tell
Heaven from hell
Blue skies from pain
Can you tell a green field from a cold steel rail
A smile from a veil
Do you think you can tell

And did they get you trade your heroes for ghosts
Hot ashes for trees
Hot air for a cool breeze
Cold comfort for change
And did you exchange a walk-on part in the war for a lead role in a cage

How I wish, how I wish you were here
We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year
Running over the same old ground
What have we found
The same old fears
Wish you were here
 
(Guilmour, Waters)
(c) 1974 Pink Floyd Music Publishers Ltd
Roger Waters Music Overseas Ltd (Artemis BV)

Nota: Suelo procurar no repetirme, pero he hecho una excepción. (J.A.).

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