La cueva del dinosaurio

Uno.
-No hay nada peor en esta vida que un malvado, ¿no cree?
-Sí. Sí que lo hay, profesor.
-¿Quién?
-El buen chiflado.
-Y ¿quién es “el buen chiflado”?
-Un malvado que se hace el tonto sobre sí mismo creyéndose más listo que nadie. Un psicópata sin sentimientos ni emociones, sin humanidad. Es el malvado perfecto porque quiere hacer creer que él es bueno y son los demás los impuros, los imperfectos, los tontos. Y cuanto más se lo cree él mismo, peor está su mente. En su mente anida un gusano que va devorando las pocas o muchas nociones de bondad que haya sido capaz de coleccionar anteriormente. Y las sustituye por coartadas.
-Pero, todo el mundo crea coartadas, sin ellas sería imposible soportar vivir.
-Sí, pero no todo el mundo las utiliza para esconder actos atroces. Algunos, incluso, nunca realizan actos físicamente atroces. Son pequeñas corrupciones, pequeñas maldades, pequeñas mentiras, pequeños engaños, pequeñas … “putadas”. Si las circunstancias les ponen delante un asesinato, no dudarán, pero si no, pueden morirse de viejos sin cometerlo y haber sido más canallas que Satanás. En realidad creo que hay asesinos mejores que psicópatas que no han llegado a serlo. Al menos, más honestos.
-¿Sí?
-Eso creo.
-Pero eso es una creencia muy peligrosa. ¿Lo sabe?
-Lo sé.
-¿Es consciente de eso?
-Sí.
-¿De lo peligroso que resulta pensar eso?
-Sí.
-Entonces, ¿por qué la sigue sosteniendo?
-Porque es la verdad.
-En todo caso será “su” verdad.
-Touché, profesor. Pero es “una” verdad que yo he descubierto.
-Está bien, Adrián, seguiremos hablando.
-No pienso irme, profesor. Aquí, por fin, estoy bien y eso es algo que no podía decir desde hace mucho tiempo.
-Eso espero, Adrián. Eso espero.

Dos.
-Hábleme más del “buen chiflado”, Adrián. ¿Ha conocido a muchos?
-Sí, profesor, sobre todo mujeres.
-Me sorprende usted, Adrián, no le creía machista.
-Eso no es machismo, profesor, es un hecho. La inmensa mayoría de las mujeres son ángeles, pero entre las pocas que no lo son, algunas son psicópatas. Así como los hombres malvados somos, en general, gorilas agresivos llenos de vanidad que podemos desembocar en el asesinato, esas pocas mujeres responden más al tipo psicopático del que estamos hablando: “el buen chiflado”. El “buen chiflado” es, casi siempre una mujer. El buen chiflado, como le he contado otras veces, pasa desapercibido como si fuera una persona normal. Es un ser sociable, incluso simpático. Pero no empático, claro. Nunca. Aunque camufla muy bien esto mintiendo.
-Y ¿cómo miente?
-Finge.
-¿Finge?
-Finge sentimientos. Se los inventa. Como no los siente, se los inventa.
-Y ¿cómo lo consigue?
-Se fija en los demás. Es muy observador y está siempre al acecho, observando cómo expresan sus sentimientos los demás. Y los imita. Para que parezca que él (ella) también tiene sentimientos y los … expresa. Pero, en realidad, los interpreta.
-Hm, hm. Interesante.
-¿Interesante? No, profesor, yo lo encuentro monstruoso. Por eso estoy aquí, como usted sabe, para no exterminarlos a todos.

Tres.
-Pero, hombre, Adrián, con los años que lleva aquí y no quiere, al menos salir al jardín a que le de el aire.
-No, profesor, gracias. No se empeñe. Ya tomé aire suficiente para todo lo que me quede de vida cuando estaba fuera. Usted cumpla con su parte del trato y yo le sigo ayudando. ¿Qué quiere saber hoy?
-Hay un nuevo psicópata que firma sus crímenes con un tridente.
-¿Con un tridente?, ¿asesina con un tridente?
-No, no. Me he expresado mal. Pinta un tridente pequeñito con rotulador en la axila de sus víctimas después de matarlas.
-¡Ah!, ya.
-¿Le suena?
-¡Claro! No es nuevo.
-¿Qué no es nuevo? Yo no recuerdo …
-¡Sí, hombre! Es que sus primeras víctimas fueron animales. ¿No recuerda hace unos siete años en Gamonal?
-¡Mendoza!
-Mendoza. Y ¿a cuantas ha matado?
-¿Cómo sabe que son mujeres si no se lo he dicho?
-Acaba de hacerlo ahora mismo.
-Adrián, Adrián. ¡Siempre tomándome el pelo!
-No, profesor, no. Dependo demasiado de su amabilidad como para permitirme ese lujo. Usted me libra de mis fantasmas manteniéndome aquí dentro evitando así que yo asesine a mansalva y yo le ayudo a resolver algunos casos. Pero recuerde que no soy Lucifer: no lo sé todo.

Cuatro.
-Pero, profesor, ¿cómo sigue teniendo a este paciente suelto?, es peligrosísimo.
-¿Usted cree?
-Por supuesto, ¿no le oye usted hablar sobre asesinatos, perversiones, masacres, psicopatías, como si tal cosa, pretendiendo, encima, darle lecciones a usted?
-Escuche, Ramírez, yo ya estoy jubilado y vengo por aquí para entretenerme. No tengo prestigio que conquistar ni mantener y todo me importa ya un pimiento. Por eso puedo confesarle, tranquilamente, una cosa que, por supuesto, negaría habérsela dicho nunca.
-Le escucho, profesor.
-Ese hombre no es tan peligroso para los demás como para sí mismo.
-¡¿Cómo?!
-Y además es inteligente.
-¡Pero, profesor … ¡
-Y, encima, tiene más razón que un santo y me ha ayudado con sus comentarios en muchas de mis investigaciones.
-¡No!
-Y si adopta ese aire provocador y sabihondo, como si fuera él el psiquiatra, es para cabrearme y que no le demos el alta.
-Pero ¿qué me dice, profesor?, si está como una cabra.
-Eso es lo que quiere que creamos y hasta ahora lo está consiguiendo. Que no me entere yo de que usted lo estropea. Prométame que va a seguirle siempre la corriente cuando yo ya no venga ni pinte nada en esta clínica. Prométamelo.
-Se lo prometo, profesor. Además la Fundación es suya y de sus herederos.
-Bien. Pues ya lo sabe. No vamos a hacerle la putada de echarle a la calle a estas alturas. No tendría a donde ir. Y, bien mirado, es inadmisible que se crea tan listo y pretenda darnos lecciones, ¿no cree?
-Por supuesto, profesor. Lo que usted diga.
-Ay, Ramírez. Lo que yo diga tiene cada vez menos importancia.

Javier Auserd.

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Cadena SER.
Billetes de euro se desintegran tras retirarse del cajero en Alemania.
Un misterioso ácido destruye 1.500 billetes.
03-11-2006 REUTERS.
Unos billetes alemanes quedaron destrozados debido a un misterioso ataque con ácido en los últimos meses, informó el jueves el banco central alemán. La policía está investigando por qué 1.500 billetes de entre cinco y cien euros se han desintegrado en un breve plazo de tiempo después de ser retirados de los cajeros automáticos, dijo el Bundesbank. (...)
http://www.cadenaser.com/articulo/sociedad/Billetes/euro/desintegran/

retirarse/cajero/Alemania/csrcsrpor/20061103csrcsrsoc_2/Tes/

En contra de toda lógica, incluso en contra de todo sentido común, cada vez entiendo menos la capacidad que tiene la realidad para no parar de sorprendernos cada vez más.

Javier Auserd.

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Claude Monet. El puente de Charing Cross, 1899.
Óleo sobre lienzo 64,8 x 80,6 cm

De momento no me cansa la lluvia, la lluvia suave. El olor que deja en la tierra. El olor que deja en el aire, en los tejados, en las piedras, en la hierba. También llega a purificar hasta el asfalto.

No me canso de la lluvia, de su monótono sonido de tictac irregular y alegre tan diferente al del viejo despertador. Para mí puede resultar, incluso, un afrodisíaco y, aunque no al mismo tiempo, un relajante, un bálsamo.

Nunca he creído mucho en los milagros, a pesar de haberme beneficiado de algunos, pero siempre he considerado a la lluvia buena uno de ellos. La lluvia tranquila y suave es un milagro inigualable, inimitable, insustituible. Y cuando nos falte nos daremos cuenta.

Sólo hay que ver que es en los países más ricos (salvo pequeñas excepciones) donde más llueve y, salvo por el petróleo (que, por cierto, no crea progreso colectivo), los países pobres suelen tener unas sequías y, en consecuencia, unas hambrunas espantosas.

No voy a hacer un panegírico sobre la lluvia, pero sí tengo que decir que a mí me devuelve la vida, porque yo no puedo vivir sin lluvia. Ya sé que es un incordio en las grandes ciudades y un fastidio para la circulación rodada y que en casi toda España no sabemos conducir con lluvia y nos damos unos morrazos impresionantes en cuanto caen dos gotas. Lo sé. Sé también que las lluvias torrenciales matan a personas. Pero incluso en esos casos extremos, creo que las muertes se deben más a mala planificación humana o a errores humanos anteriores que pagan otros que a la propia lluvia, aún admitiendo que su manifestación violenta no es la que me gusta.

Se la suele emparentar con las gripes y con todo tipo de achaques, dolores, molestias y epidemias, pero a mí me dejan de doler las articulaciones cuando cae de forma estable y pacífica y cuando se tira unos días cayendo y yo creo que limpia y purifica la guarrería y las miasmas.

Entiendo que haya a quienes no les guste y que despotriquen contra ella, pero yo sería capaz de soportarla casi indefinidamente. Puede que entonces me hartara de ella, no digo que no, pero no creo. Aunque tampoco estoy diciendo que llueva eternamente, sino, como decían los hombres del campo, que llueva cuando tiene que llover. Hombre, por mí, si pudiera ser un poquito de más, mejor que de menos.

En fin, como dice el tópico, "nunca llueve a gusto de todos", pero cuando no llueva ... que no nos pase "ná".

Javier Auserd.

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Hace pocos días que se ha cumplido el 25 aniversario de la muerte de George Brassens. No me gustan los aniversarios y me acabo de enterar después de elegir para la anotación de hoy a este grandísimo, enorme y prodigioso poeta anarquista (¡dichosas etiquetas!) francés que siempre me ha gustado y que conozco a través de las adaptaciones al español que, de algunas de sus canciones, han hecho Paco Ibañez y Javier Krahe. Y me sigue impresionando su forma de decir sus poemas y de cantar sus poemas: su sencilla complejidad, su mordaz ironía, sus humanas y reconocidas contradicciones ... su humanidad.

Mourir pour des idées, l'idée est excellente
Moi j'ai failli mourir de ne l'avoir pas eu
Car tous ceux qui l'avaient, multitude accablante
En hurlant à la mort me sont tombés dessus
Ils ont su me convaincre et ma muse insolente
Abjurant ses erreurs, se rallie à leur foi
Avec un soupçon de réserve toutefois
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente,
D'accord, mais de mort lente

Jugeant qu'il n'y a pas péril en la demeure
Allons vers l'autre monde en flânant en chemin
Car, à forcer l'allure, il arrive qu'on meure
Pour des idées n'ayant plus cours le lendemain
Or, s'il est une chose amère, désolante
En rendant l'âme à Dieu c'est bien de constater
Qu'on a fait fausse route, qu'on s'est trompé d'idée
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Les saint jean bouche d'or qui prêchent le martyre
Le plus souvent, d'ailleurs, s'attardent ici-bas
Mourir pour des idées, c'est le cas de le dire
C'est leur raison de vivre, ils ne s'en privent pas
Dans presque tous les camps on en voit qui supplantent
Bientôt Mathusalem dans la longévité
J'en conclus qu'ils doivent se dire, en aparté
"Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente"

Des idées réclamant le fameux sacrifice
Les sectes de tout poil en offrent des séquelles
Et la question se pose aux victimes novices
Mourir pour des idées, c'est bien beau mais lesquelles ?
Et comme toutes sont entre elles ressemblantes
Quand il les voit venir, avec leur gros drapeau
Le sage, en hésitant, tourne autour du tombeau
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

Encor s'il suffisait de quelques hécatombes
Pour qu'enfin tout changeât, qu'enfin tout s'arrangeât
Depuis tant de "grands soirs" que tant de têtes tombent
Au paradis sur terre on y serait déjà
Mais l'âge d'or sans cesse est remis aux calendes
Les dieux ont toujours soif, n'en ont jamais assez
Et c'est la mort, la mort toujours recommencée
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente

O vous, les boutefeux, ô vous les bons apôtres
Mourez donc les premiers, nous vous cédons le pas
Mais de grâce, morbleu! laissez vivre les autres!
La vie est à peu près leur seul luxe ici bas
Car, enfin, la Camarde est assez vigilante
Elle n'a pas besoin qu'on lui tienne la faux
Plus de danse macabre autour des échafauds!
Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente
D'accord, mais de mort lente.

Está en   http://www.acontratiempo.net/paginas/TextosCanallasBrassens.htm   y también se puede oír en esta página.

Morir por las ideas, la idea es excelente.
Por no tenerla, a punto estuve de morir,
pues los que la tenían, en multitud ardiente
con sus gritos de muerte cayeron sobre mí.
Y ahora que la tengo mi musa insolente,
abjura de su error, se une a ellos al fin
no sin darle al asunto un cierto retintín:
Muramos por ideas,
mas de muerte lenta
de muerte lenta.

Gocemos, ya que no hay peligro en el retraso,
del viaje por las curvas del camino a seguir;
que podemos morir, si forzamos el paso,
por una idea absurda, vacía y baladí.
Y al dar el alma a Dios es triste darse cuenta
en medio de amargura y de desolación
que equivocamos rumbo, camino y convicción.
Muramos por ideas,
mas de muerte lenta.

Los santos pico de oro que el martirio predican
siempre se quedan un largo tiempo por aquí.
"Morir por las ideas": decirlo por si pican
es su medio de vida,
su razón de vivir.
Siempre que de los años
que viven hago cuenta
en largas vidas ganan al buen Matusalén;
para mí que se dicen, en cuanto no los ven:
"Muramos por ideas,
mas de muerte lenta
de muerte lenta".

Reclaman las ideas el santo sacrificio;
sectas de todo tipo se ofrecen por igual.
Mas cabe preguntar a las víctimas de oficio:
morir por las ideas,
vale, pero ¿por cuál?
Con su bandera cada idea se presenta
y el sabio ante la tumba, cuando las ve llegar,
da vueltas mientras piensa, duda y vuelve a pensar:
muramos por ideas,
mas de muerte lenta
de muerte lenta.

Si fuesen hecatombes medidas apropiadas
para ponerlo todo en vías de arreglar,
después de tantos muertos
y cabezas cortadas
en pleno paraíso tendríamos que estar.
Pero la edad de oro se pierde en las calendas,
los dioses no se sacian y siempre tienen sed.
Es la muerte, la muerte; es una y otra vez.
Muramos por ideas,
mas de muerte lenta
de muerte lenta.

Místicos visionarios, apóstoles fogosos,
morid pues los primeros: yo ya me iré detrás.
Pero dejad ¡carajo!
que vivamos nosotros,
el lujo que tenemos es la vida, no hay más.
Pues la Guadañadora ya nos vigila atenta
guadaña no hay que darle ni provocar su ardor.
¡No a la danza macabra del hoyo alrededor!
Muramos por ideas,
mas de muerte lenta
de muerte lenta.

Traducción adaptada en   http://www.actiu.net/estudioateo/poesia/morirideas.htm

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http://www.linearossage.it/images/novecento.jpg

Nunca he sido anarquista (tampoco anti), aunque siempre he simpatizado, no sé por qué, con Durruti, con cuya figura algunos anarquistas no simpatizan. Pero, últimamente, está resurgiendo un anarquismo nada sectario y muy sensato (no quiero decir con esto que el anterior no lo fuera) que me empieza a resultar agradable. Llevo tiempo pensando en hacer una anotación para rendir homenaje a un himno anarquista muy popular: "A las barricadas", que se convirtió en España en el himno de la C.N.T.
Yo lo he tomado del libro "Colección de canciones de lucha", edición en facsímile de la de febrero de 1.939 (Ediciones Pacific. Madrid, 1.980).
Según la página "Altavoz del frente", se basa en una marcha polaca: la "Varchavianka", "Warschawjanka" o "Varsoviana" y fue compuesta, en 1.883, por el poeta polaco Waclaw Swiecicki, cuando estaba encerrado en una prisión de Varsovia y la adaptación en español es de Valeriano Orobón Fernández. http://personales.ya.com/altavoz/canciones/alasbarricadas.htm
Os lo dedico a todos los que queráis recordarlo, especialmente a Hannah.

Negras tormentas agitan los aires,
nubes oscuras nos impiden ver,
aunque nos espere el dolor y la muerte,
contra el enemigo nos manda el deber.
El bien más preciado es la libertad.
Hay que defenderla con fe y con valor.
Alta la bandera revolucionaria
que del triunfo sin cesar nos lleva en pos.
Alta la bandera revolucionaria
que del triunfo sin cesar nos lleva en pos.
¡En pie pueblo obrero, a la batalla!
¡Hay que derrocar a la reacción!
¡A las barricadas! ¡A las barricadas
por el triunfo de la Confederación!
¡A las barricadas! ¡A las barricadas
por el triunfo de la Confederación!

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http://travel.yahoo.com

No hay nada nuevo bajo el sol, salvo en tecnología (militar, al servicio del trogloditismo de siempre, y civil) y en la destrucción acelerada de la Tierra. Por lo demás, las actitudes tribales humanas no han cambiado casi nada. En ocasiones se han sofisticado al servicio de la Ley de la Caverna (que, en su momento, era mucho más civilizada) para aplastar a sus enemigos.

Isaac Asimov (1.919-1.992), sabio estadounidense nacido en Rusia, científico bioquímico de origen judío, laico y progresista. Fue un erudito, divulgador de la ciencia (enunció las Tres Leyes de la Robótica, entre muchas otras obras) y autor de novelas de ciencia ficción como la trilogía de La Fundación o Yo, Robot o El hombre bicentenario, llevadas al cine.

Para mí, una de sus obras más interesantes y desmitificadoras son la Guía de la Biblia. Nuevo Testamento (514 pgs. más índices cronológicos, de versículos y onomástico y temático) y la Guía de la Biblia. Antiguo Testamento (616 pgs. más los mismos tipos de índices), de 1.969, editadas por Plaza y Janés en 1.993. Son mis libros de cabecera y los releo constantemente porque me impresiona la capacidad analítica de Asimov y su facilidad científica para desentrañar, libro a libro, las contradicciones, nada menos, que de La Biblia, desde un punto de vista histórico y laico. Es una auténtica maravilla. Me las descubrió y regaló mi hermano y, desde entonces, son mi Biblia.

Uno de sus muchos comentarios, hablando, por ejemplo, del Libro de Judit, que resume cualquiera de los miles de ejemplos de la inmensa chapuza montada por yahvistas y cristianos con La Biblia, dice así:

<<Esto añade ahora otro detalle anacrónico. Tenemos a la Asiria del siglo séptimo a.C. bajo el dominio del Nabucodonodor del siglo sexto a.C., que envía a su ejército bajo el mando de un general del siglo cuarto a.C. para atacar a la reinstaurada Judea del siglo quinto a.C. No se deja ni un siglo.>> (Nuevo Testamento, pg.19).

Pero, volviendo al tema del artículo, fijaos lo que dice Asimov en 1.969 d.C. sobre los macabeos del año (aprox.) 164 a.C., cuando Judas macabeo conquistó Idumea (Edom):

<<(...) Los nacionalistas de la época tal vez creyeran justificar la guerra contra Idumea no sólo como un asunto de enemistad tradicional, que se remontaba a las leyendas de Jacob y Esaú, sino también porque durante el exilio del período babilónico, los idumeos, bajo la presión de los árabes nabateanos, se vieron obligados a dirigirse al norte. Lo que en tiempos macabeos se llamaba Idumea había sido el sur de Judá en época de la monarquía y los judíos quizá pensaran que no hacían más que recuperar lo que había sido suyo. (Desde entonces argumentos similares han servido como pretexto de numerosas guerras).
Pero se trataba de algo más que de una simple conquista. Los macabeos terminaron por imponer el judaísmo a los idumeos conquistados; hicieron lo que no querían que les hiciesen a ellos. En la historia se ha visto muchas veces el caso de una minoría religiosa que se convierte en opresora nada más acceder al poder. (...)>> (Nuevo Testamento, pg.47).

¿Os suena? ¿No os parece aburrido y sangrientamente actual?
En fin, ... eso: nada nuevo bajo el sol, salvo la tecnología ... que permite asesinar mejor sin mancharse las manos personalmente. ¡Qué gran avance!

Javier Auserd.

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http://www.microsiervos.com/archivo/mundoreal/esta-lleno-de-frikis.html

Hubo un tiempo en que el poder se les daba (o se lo tomaban ellos) a los hombres sensatos, si bien luego hacían con él barbaridades. Eso sí: resultaba más serio.
Pero, de un tiempo a esta parte, el poder (al menos el televisivo que es el que importa, aunque todo se andará) se les está dando a los frikis. En política, de momento están en la oposición pero ya hay algún infiltrado en el gobierno estatal y muchos más en los gobiernos autonómicos y locales.
¡Los frikis! ¡Esos personajes entrañables, casi todos presentados como humoristas o publicistas (que son los más peligrosos)! ¿De dónde sacan a los frikis? ¿De Frikilandia, o del frikipático? ¿Existe Frikilandia? Yo creo que sí, que es un planeta de la constelación Alfa-Centauro, que, me parece que, es de la que venían los ovnis y los invasores en los años 60.
Les vemos en la tele y van de guay. Son graciosillos que dicen paridas esperpénticas de las que se troncha el público asistente (si quiere cobrar luego), las cuales (paridas) van calando, poco a poco, en la sociedad y al final el efecto es que hay días que vas por la calle, o en el metro, o en el mismo curro, o bien oyes las noticias y no sabes si es que el 98% de la humanidad se droga y el que está haciendo el tonto eres tú solito.
Sí. Es por los frikis. Hay frikis en todas las profesiones y actividades, pero los peores son los que no solemos ver: los frikis publicistas. Estos no son chiflados graciosos. Estos son, supuestamente, los presuntos culpables directos de que el resto de la humanidad parezca drogada. Y así, piano, piano, se van "educando" nuestros hijos. O, peor aún, los hijos de los demás.
Sí. Porque es gracioso hablarse a gritos mediante insultos cada vez más subidos de tono que, en mi niñez, eran acreedores del asesinato (ahora, depende, según les da). Porque es gracioso pegar a los compañeros tranquilos y a los profesores y mientras grabarlo con el móvil para luego hacerse unas risas. ¿Que se nos va la mano? ¡No será para tanto, joder!, ¡en la tele lo hacen y no pasa nada! Porque, en estos tiempos de avances femeninos, aún es muy gracioso ir soltando ropa y calzado por toda la casa para que la recoja tu madre y ¡que la den por culo! ¿qué va a hacer?, ¿me va a pegar? ¡ni se la ocurra, que la curro yo antes a ella! Porque es gracioso soplarse dos litros de garrafón en diez minutos y cogerse un pedal de urgencias después de destrozar mobiliario urbano por valor de unos 3.000€ per cápita y molestar a todo el mundo que necesita descansar. ¿Quién nos lo va a cobrar a mí o mis padres, tú? Porque es la hostia conducir sin carnét y provocar accidentes, algunos mortales, y al que le toque ¡que se joda!, total, si me libro, no me va a pasar nada... Porque es la monda increpar, insultar y hasta empujar a los mayores, que son unos "pringaos" que van como tortugas y luego a los discapacitados y luego a los mendigos y luego a los inmigrantes ...
Vale, vale, vale. Me estoy empezando a poner carca. Vale. Son una minoría muy ruidosa, pero insignificante y la culpa no es suya, ni de los videojuegos, ni de la tele, ni de algunas películas, ni de la publicidad, ni de sus padres, ni siquiera de los frikis publicistas, ni del resto de los frikis, sino de eso tan, al parecer, etéreo e inconcreto (como el antiguo limbo) llamado sociedad, osea: yo. La culpa es mía. Ya está. Ya lo he dicho. Ahí quería yo llegar.
Resulta que si no matas a nadie (ni por error), si no molestas ni te metes con nadie, si vives y dejas vivir (¡incluso ayudas a los demás!), si sólo te drogas por orden facultativa, si no bebes (ni "condusscas"), si no escupes a la gente o en la acera, si no te aprovechas del prójimo ni abusas de niños, ancianos y otros animales, el prójimo eres tú y tienes la culpa de todo. La culpa alícuota, eso sí, con otros tres o cuatro "pringaos" más que tienen el mismo problema que tú: que no son frikis.
Yo de mayor voy a ser friki y "¡Allá penas cuidao!", "¿A mí qué me cuentas, tron?".
Pues eso. Oky, doki. ¡Ya te digo!

Javier Friki.

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<<Denunciado por cortar por la mitad a un gato vivo con una catana mientras otro le grababa con un móvil
LUIS REPISO. 24.11.2006 - 20:38h
La grabación se realizó en Cistierna (León).
El individuo responde a las siglas D.M.
PACMA ha denunciado hoy mismo al agresor.
Las autoridades investigan la veracidad de las imágenes.>>
http://www.20minutos.es/noticia/176468/0/gato/asesinado/catana/

Es otra de esas noticias que, de ser ciertas, te dejan sin comentarios por el aluvión de barbaridades que se te agolpan en la mente contra un sadismo tan atroz.
De todos modos, aunque la noticia no fuera cierta, llevo tiempo pensando que, a pesar de su carga ideológica tan negativa, yo empezaría a reabrir centros psiquiátricos públicos, con mucho cuidado y garantías, pero con firmeza y urgencia.

Javier Auserd.

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La nebulosa del Ojo de Gato (NGC 6543)
http://www.astromia.com/fotouniverso/ojogato.htm

Dices que buscas que buscas,
dices que buscas el ser.
Cuando lo encuentres le dices
que yo estoy en contra de él.
Ni el propio San Antonio
lo encontrará.
Lo que no se ha perdido
no se hallará.
¿Qué será el ser?

Buscas el ser por lo alto,
tan alto que yo me temo
que el ser que tu andas buscando
debe ser el Ser Supremo.
Una vez que lo encuentres
habláis los dos.
No os aclarareis mucho
ni tú ni Dios.
¿Qué será el ser?

No preguntes por el hombre,
menos por la explotación,
que la pregunta pregunte
su propia interrogación.
Y ya que preguntamos
preguntaré
por qué no te preguntas
esté por qué:
¿Qué será el ser?

Preguntar la realidad
sin intentar transformarla
eso es pasar por la vida
sin romperla ni mancharla.
Hay quién sigue caminos
que son igual
que el del sol cuando pasa
por el cristal.
¿Qué será el ser?

¿Qué es el ser, qué es el ser, qué es el
ser, qué es el ser, qué es el ser?
¿Qué es el ser, qué es el ser, qué es el
ser, qué es el ser, qué es el ser?
¿Qué es el ser, qué es el ser, qué es el ser?: el ser.
¿Qué es el ser, qué es el ser, qué es el ser?: el ser.
Eso es el ser.

Chicho Sánchez Ferlosio es de sobra conocido como para que yo os le presente ahora. Sí tengo que decir que esta canción me gusta especialmente no porque en ella niegue o dude de la existencia de Dios (existencia en la que algunas veces creo, sobre todo cuando un mes, de forma providencial, consigo llegar con menos apuros), sino porque sostiene que para cruzar la vida hay que mancharse. Y, aunque yo soy muy limpito, estoy de acuerdo.
No he encontrado ninguna grabación en la Red. Si la encontráis, disfrutadla. La canción pertenece a su L.P. "A contratiempo" del año 1.977.

Javier Auserd.

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Yo tuve un gran amor durante un chaparrón
y sentí aquella vez tan profunda pasión,
que ahora el buen tiempo me da asco.
Cuando el cielo está azul no lo puedo ni ver,
que se nuble ya el sol, que se ponga a llover,
que caiga pronto otro chubasco.

Confirmando el refrán una noche de abril,
la tormenta estalló, mi vecina febril,
asustada con tanto trueno,
brincó en un santiamén del lecho en camisón
y se vino hacía mí pidiendo protección:
"Auxílieme usted, sea bueno".

"Ábrame por piedad, estoy sola y no sé
si podré resistir, mi marido se fue,
pues tiene, entre otros muchos fallos,
que en las noches así abandona el hogar
por la triste razón de que va a trabajar:
es vendedor de pararrayos".

Bendiciendo al genial Franklin por su invención
en mis brazos le di curso a su petición,
y luego el amor hizo el resto.
Mira tú que instalar pararrayos por ahí
y olvidarte poner en tu casa, ¡caray!
¡Cometiste un error funesto!

Varias horas después cuando al fin escampó,
ella se hubo de ir pero antes me citó
para la próxima tormenta.
"Mi esposo va a llegar y si en casa no estoy
se me va a resfriar. Así que ya me voy
a secarle la cornamenta".

Desde entonces jamás he dejado el balcón,
no hago más que poner la máxima atención
en cirros, cúmulos y estratos.
La menor nube gris me colma de placer,
aunque, a decir verdad, sé que no han de volver
tan torrenciales arrebatos.

A base de vender palillos de metal
su marido reunió un pingüe capital,
y se hizo multimillonario.
A vivir la llevó a un imbécil país
donde si se oye llover será porque haga pis
algún niño del vecindario.

Ojalá mi canción llegue al Sáhara aquél
a decirle que yo le seré siempre fiel,
que la llevo dentro del alma.
Y aunque sople el simún con seca realidad,
un día nos reunirá una gran tempestad
tras la que no vendrá la calma.

Esta canción de Brassens, traducida por Javier Krahe, la canta Alberto Pérez en el L.P. "La Mandrágora" de 1.981. Tampoco necesita presentación y también me gusta mucho. Su sutil ironía erótica y la perfecta construcción poética que Krahe supo adaptar al castellano hablan por sí solas de la talla de ambos poetas.

Javier Auserd.

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No pensaba insistir en esta canción, pero enredando en la Red, encontré esta traducción literal de "La tormenta", que resalta el enorme talento de Javier Krahe recreando prácticamente el poema. Creo que así se aprecia mejor (muy cerca una de otra) y por eso la lanzo.

Háblenme de la lluvia y no del buen tiempo
El buen tiempo me disgusta y me hace rechinar los dientes
El bello azul me hace enfurecer
Pues el amor más grande que me han dado sobre la Tierra
se lo debo al mal tiempo, se lo debo a Júpiter
me cayó de un cielo en tormenta.
Una noche de noviembre, a caballo sobre los techos
Un trueno de aquellos, con un ruido de casa de putas
encendía sus fuegos de artificio
Abandonando su cama en camisa de dormir
mi vecina ansiosa vino a golpear a mi puerta
Pidiendo mis buenos oficios.
"Estoy sola y tengo miedo, ábrame, por piedad
mi esposo ha partido a sus duros menesteres
pobre y desafortunado mercenario
obligado a dormir afuera cuando hace mal tiempo
por la buena razón de ser representante
de una tienda de pararrayos".
Bendiciendo el nombre de Benjamín Franklin
la puse en sitio seguro entre mis brazos cariñosos
y después el amor hizo el resto
tú que siembras los pararrayos a montón
y no has puesto uno en tu propia casa
No existe error más funesto.
Cuando Júpiter se fue a hacer oír a otra parte
la bella, habiendo conjurado su temor
y recobrando todo su coraje
regresó a sus aposentos a secar a su marido
y me dejó citado para los días de intemperie
Cita en la próxima tormenta.
A partir de ese día yo no he bajado los ojos
Yo consagro mis tiempos a contemplar los cielos
a mirar pasar las nubes
a acechar los estratos, a vigilar los nimbos
a mirar dulcemente los menores cúmulos
pero ella no ha vuelto.
El buen hombre de su marido había hecho tantos negocios
Vendió tantas puntitas de hierro aquella noche
que ahora se hizo millonario
y se la llevó a donde los cielos son siempre azules
a un país imbécil donde nunca llueve
y no saben nada de los truenos.
Dios quiera que mi queja llegue a tambor batiente
a hablarles de la lluvia, a hablarles de tiempos malos
en que nuestras cabezas se juntaron
le contara que un relámpago asesino
en el centro de mi corazón ha dejado el dibujo
de una florecita que se le parece.

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