La cueva del dinosaurio

Israel bombardea la frontera sirio-libanesa: 23 muertos civiles.
20Minutos, 4/8/06.

http://www.20minutos.es/noticia/146367/0/libano/victimas/frontera/

¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.

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La silene latifoliaplanta, planta cariofilácea de la familia de los claveles, evolucionó a partir de un ancestro hermafrodita que vivió hace entre 10 y 20 millones de años. www.biotech.bioetica.org/ap5.htm

Oír en: http://www.goear.com/listen.php?v=5827cac

Hace tiempo que me importa un comino
que el último jalón de mi camino
caiga lejos de Roma
hace tiempo que no juego al acertijo
tan esdrújulo de un padre y un hijo
y una blanca paloma.

Y lo cierto es que no me desespero
desde el día en que al célebre madero
lo comió la carcoma
pero si me preguntan y lo digo
aparte de algún que otro íntimo amigo
todos creen que es broma.

Y como con eso no se bromea
esperan que Dios me dé con la tea
que churruscó Sodoma
o que al menos diga yo reconfortante
que me he hecho mahometano o protestante,
hablamos otro idioma.

Pues nada más que eso me faltaba
que tuviera que asirme a la chilaba
del profeta Mahoma
ni a tripa de Lutero ni aún de Buda,
prefiero caminar con una duda
que con un mal axioma.

Porque dudo que al final de este asunto
la cosa no se acabe con un punto
sino con punto y coma
y no espero un cielo o un infierno
lo más confío en que seré algo eterno
gracias al cromosoma.

Tranquilo puedo vivirme mi historia
sabiendo que a las puertas de la gloria
mi nariz no se asoma.
La muerte, aunque me llena de tristeza,
las flores que saldrán por mi cabeza
algo darán de aroma.

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Aunque ellos se crean grandes y listos, que lo son (las dos cosas), para nosotros, siempre seguirán siendo nuestros niños. Ellos no lo entienden (ya lo entenderán), sobre todo Daniel, pero es así.

Ahora Daniel ha estado malito y yo le ponía la mano en la frente, como cuando era pequeño, y sabía con absoluta precisión la fiebre que tenía o si no tenía fiebre. Casi todos los padres lo sabemos sin necesidad de ningún termómetro, tan necesarios para constatar los picos de temperatura para las gráficas de los protocolos médicos.

Los hijos siempre serán niños para nosotros. No sirve darle más vueltas ni explicarnos que ya son hombres. No. No son hombres, ni mujeres adultos y autónomos. No. Nunca jamás. Son nuestros niños, “y siempre lo serán”.

Y si llegáramos a tener mil años, sería lo mismo: ellos serían niños de novecientos setenta y siete.

Ellos no lo entienden y yo no voy a explicárselo. Probablemente es otro de los muchos síntomas de la senilidad prematura que me caracteriza, no digo que no, pero es así. Y cuando les ves debatirse entre la vida y la muerte y tú sólo puedes sentarte a la cabecera de la cama a rezar furtivamente para que no se entere tu orgulloso, científico, arrogante y racional ateismo, más todavía.

Y cuando la Madre, de la que somos parte, se apiada de ti y te adormila después de un silencioso y amargo llanto, les recuerdas con dos, con seis, con nueve, con diez años en uno de esos limbos maravillosos que la jerarquía católica se acaba de cargar de un plumazo después de siglos de incrustárnoslo a sangre y fuego en nuestras católicas almas.

Ya sé que es fastidioso e incómodo para ellos soportar nuestras bobadas de padres, pero siempre pueden torcer el gesto desaprobándolo y murmurar: “cosas de viejos”. Sí, cosas de viejos. ¡Claro! Pero ¿por qué negarlo si es así? ¿Acaso creíamos a los veinte o a los treinta que llegaríamos a los cincuenta y tantos y más? No. Y ahora, a esa edad, ya somos viejos, pero eso no debe asustarnos.

No quiero decir que me crea esas paridas ortopédicas, esas frases publicitarias de que “la vida empieza a los cuarenta, cincuenta, sesenta, ochenta, etc.”. ¡Por favor!, un poquito de respeto a la inteligencia. No. Sino que no debemos tener miedo a la vejez ni a llegar a ser viejos.

Los dementes que dirigen la neurótica sociedad americana (y, por tanto, mundial) de cuerpos danone y culto a la juventud, se encargan de bombardearnos con contenidos peyorativos para la vejez y “el mercado” se encarga cada día de hacernos viejos antes y, al mismo tiempo, para llevar hacia un mayor consumo a nuestro apetecible poder adquisitivo (el que lo tenga) se inventa esas frasecitas junto con “eficaces” cremas antiarrugas, se encargan de construirnos confortables complejos geriátricos y consideran parte de su misión el reto de convencernos de que debemos subir nuestra autoestima (la que, por otro lado, se encargan de destrozarnos ellos mismos) como sea, gimnasios, cirugías, balnearios y viajes incluidos.

Pero ahora, como sabéis, estoy hablando de otra cosa. Estoy hablando de que nuestros hijos siempre serán niños para nosotros, como nosotros aún somos niños para nuestros padres supervivientes.

Hay cosas que sólo se entienden demasiado tarde. Y, encima, tenemos que asumirlo para poder seguir adelante. Son algunas de las “bromas” de la vida, que es tan “graciosa” con los sentimientos humanos. Por eso, a veces, me asalta la chaladura de pensar que la vida la configuran seres como los insectos o algo parecido. 

En fin. No me quiero regodear tanto en el dolor. Sólo me gustaría poder seguir durante algún tiempo más poniendo la mano en la frente de nuestros niños para saber si tienen fiebre. Y comprobar que ya la tienen bien. Y que no se enfadan mucho.

Javier Auserd.

(La imagen es de www.asnabi.com/decada_Cursos.html ).

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Aunque con una semana de retraso, hijo, te deseamos lo mejor en tu cumpleaños.

Besos de todos.