Sáhara Libre.
Manifestación
por la descolonización y la independencia
del Sáhara Occidental.
Madrid, 15 de noviembre de 2.008. Atocha.
En defensa propia. Chicho Sánchez Ferlosio y Julia León.
Eh, oh, sí, ah,
lo verde reverdecerá.
Eh, oh, sí, ah,
lo verde reverdecerá.
Yo no sé la gente qué paciencia tiene
(qué paciencia tiene).
Parece que no sabe lo que le conviene
(lo que le conviene).
Ve venir las cosas pero luego se entretiene
(luego se entretiene).
El tren a todo trapo y nadie que lo frene
(nadie que lo frene).
Eh, oh, luz del alba,
si no te paran no se salva.
Eh, oh, verde prado,
y lleva el sello del Estado.
Árbol de la ciencia, ilumínanos
(ilumínanos).
Rebuznan por la tele y parece que habla Dios
(parece que habla Dios).
Hay quién esperaba jugando a mala fe
(jugando a mala fe).
Otros como el ciego que ni sabe que no ve
(ni sabe que no ve).
Eh, oh, sí, mira,
se va a acabar con la mentira.
Eh, oh, luz de sol,
mejor la yerba que el alcohol.
No voy contra nadie, miren lo que digo
(miren lo que digo).
Que es en las ideas donde tengo mi enemigo
(tengo yo mi enemigo).
Cojo al capital y lo insulto y lo maldigo
(le pego y le castigo).
Que a mi me amarga el pan y a ti te roba el trigo
(a ti te roba el trigo).
Eh, oh, verde oliva,
mar abierto y tierra viva.
Eh, oh, sí, bueno,
se va a acabar con el veneno.
Miren la soberbia del oro y el poder
(del oro y el poder).
Que va comprando tanques y los riega por doquier
(los riega por doquier).
Niego la creencia de que haya que creer
(que haya que creer).
Jurar contra conciencia, luchar y acometer
(callar y obedecer).
Eh, oh, verde mar,
que vaya quinta militar.
Eh, oh, agua pura,
se va a acabar con la tortura.
Eh, oh, sí, ah,
lo verde reverdecerá.
Esta canción de Chicho no es del album de la imagen, pero es que esa portada me gusta. No sé siquiera si está editada. La tengo en cinta de cassette que me la pasó mi hermano que la grabó con otras, creo que de Radio 3 a finales de los 70, y estoy tratando de pasarla a mp3. Es una delicia y esto es sólo un adelanto. Cuando lo consiga, os la pongo. (Javier Auserd).
Gracias, Sak.
Mi amiga Sakkarah, que tiene conmigo una paciencia tremenda rayana en la santidad, hace unos 13 días (nada menos) que me dió un premio y yo me he enterado ahora mismo porque no entro ni en mi propia casa de lo tonto que estoy. Es el Premio Morilandia 2008. Ya le he dicho en alguna parte (no recuerdo si en su casa o en la mía) que, a partir de ahora, me de el premio Lerdo (1898 a 3025) para ver si así espabilo. Gracias Sak. No era por escaquearme de decir mis favoritos (aunque me da cien patadas porque siempre te dejas fuera a cientos que deberían estar dentro), es que, como sabes, "los años no pasan en balde". Gracias otra vez.
Y yo, como no puedo premiar a Sak (que bastante tiene con aguantarme), premio a:
Trini
Hannah
Ana Piedra
Furgo
Pau
Felicidades a los premiados y para mí ... rabos de pasas.
The Stranger Song. Leonard Cohen.
http://diariopocometodico.blogspot.com/2008/05/leonard-cohen.html
It's true that all the men you knew were dealers
who said they were through with dealing
every time you gave them shelter.
I know that kind of man
It's hard to hold the hand of anyone
who is reaching for the sky just to surrender,
who is reaching for the sky just to surrender.
And then sweeping up the jokers that he left behind
you find he did not leave you very much not even laughter.
Like any dealer he was watching for the card
that is so high and wild
he'll never need to deal another.
He was just some Joseph looking for a manger.
He was just some Joseph looking for a manger.
And then leaning on your window sill
he'll say one day you caused his will
to weaken with your love and warmth and shelter.
And then taking from his wallet
an old schedule of trains, he'll say:
"I told you when I came I was a stranger".
"I told you when I came I was a stranger".
But now another stranger seems
to want you to ignore his dreams
as though they were the burden of some other
O you've seen that man before
his golden arm dispatching cards
but now it's rusted from the elbows to the finger
and he wants to trade the game he plays for shelter.
Yes he wants to trade the game he knows for shelter.
Ah you hate to see another tired man
lay down his hand
like he was giving up the holy game of poker.
And while he talks his dreams to sleep
you notice there's a highway
that is curling up like smoke above his shoulder.
It is curling just like smoke above his shoulder.
You tell him to come in sit down
but something makes you turn around.
The door is open you can't close your shelter.
You try the handle of the road
It opens do not be afraid.
It's you my love, you who are the stranger.
It's you my love, you who are the stranger.
"Well, I've been waiting, I was sure
we'd meet between the trains we're waiting for
I think it's time to board another.
Please understand, I never had a secret chart
to get me to the heart of this
or any other matter".
When he talks like this you don't know what he's after.
When he speaks like this you don't know what he's after.
"Let's meet tomorrow if you choose
upon the shore, beneath the bridge
that they are building on some endless river".
Then he leaves the platform
for the sleeping car that's warm.
You realize, he's only advertising one more shelter.
And it comes to you, he never was a stranger.
And you say ok the bridge or someplace later.
And then sweeping up the jokers that he left behind
you find he did not leave you very much not even laughter.
Like any dealer he was watching for the card
that is so high and wild
he'll never need to deal another.
He was just some Joseph looking for a manger.
He was just some Joseph looking for a manger.
And then leaning on your window sill
he'll say one day you caused his will
to weaken with your love and warmth and shelter.
And then taking from his wallet
an old schedule of trains, he'll say:
"I told you when I came I was a stranger".
"I told you when I came I was a stranger".
L.P. "Songs of Leonard Cohen", 1967.
Written by Leonard Cohen, Project Seven Music (BMI)
Bocadillos infantiles.
http://machanguito.blogspot.com/2008/08/evaluacin-de-cabaeros.html
Hemos dejado atrás las estribaciones y nos internamos en la sierra una tarde de tormenta cuando los rayos serpentean a través del lienzo que forma un cielo que va del azul marino al gris marengo. Huele a la tierra mojada un poco más arriba y el aire nos trae ese olor como un presagio para recordarnos que también las tediosas tardes de julio pueden tener algo de la aventura de saber si al fin nos va a partir un rayo porque, de lo contrario, podremos disfrutar de un buen bocadillo de chorizo de matanza en casa de los tíos de tu padre, cerca de la plaza en la que estamos aparcando. Podría tratarse de un amago lejano que se desvíe a última hora por el viento. Podría quedarse todo en agua de borrajas, no así la merienda (espero). Siguen cayendo rayos a mansalva, sobre el arroyo Cedena, sobre los riscos gigantescos y sobre los juncos de los humedales. Incluso, podrían estar cayendo sobre las hormigas, que correrán a refugiarse debajo de las piedras y también sobre las avispas que se estarán en una grieta de la corteza de un árbol. Si al final viene al pueblecito, se irá la luz y la tía de papá pondrá unas lamparillas de colores en un tazón con agua y unas gotas de aceite, las prenderá con una paja larga de la lumbre donde se está cociendo a fuego lento la sopa de la cena y se sentará bisbiseando oraciones ancestrales mientras me como el bocadillo que me puso nada más entrar y mi padre charla con su tío delante de dos vasos de vino y unas aceitunas. Pero no es un amago y al final viene y a eso de las cinco y media de la tarde descarga sobre el pueblo serrano y se va la luz y tía Valenta sigue rezando para que ningún rayo mate al guarro, ni a un conejo, ni siquiera a una gallina antes de tiempo. Tía Valenta hace una pausa en su retaíla semiaudible y me dedica una extraña sonrisa (es extraña porque tía Valenta no sabe sonreír y le sale una mueca tragicómica muy graciosa) que pretende ser tranquilizadora y me dice: “No te asustes, mi niño. Que pronto se pasa”. Yo voy a decirle que no estoy asustado, que a mí me gustan mucho las tormentas con sus relámpagos y sus truenos (que papá me ha enseñado a contar para saber la distancia), a lo mejor porque todavía no nos ha partido un rayo, pero me contengo en el último segundo, para no hablar con la boca llena, y sonrío y le digo que sí con la cabeza al tiempo que mastico el bocadillo de chorizo tan bueno que prepara tía gracias a los trucos que se sabe para conservar en su punto los avíos de la matanza anterior durante los calores del verano. Descarga la tormenta y sigue luego su camino. Huele la tierra a mojada, a los iones negativos que han bajado los rayos, a la cal del jalbiegue desprendida de las fachadas de las casas y de los patios, a las tejas de los tejados, al temblor de semillas extendidas que dejan los truenos en las trojes y tía me dice sonriendo (por así decirlo), como diciéndoselo a sí misma: “¿Ves, hijo? Ya se ha pasado. No ha pasado nada”. Yo también le sonrío de nuevo moviendo afirmativamente la cabeza mientras trago el último bocado, termino el vino con agua y me paso la mano por la boca y sus alrededores por si me han quedado migas en la cara y mi padre y mi tío apuran el vino y las olivas, se asoman al corral, oyen al cerdo comiendo, ven que están los conejos en sus jaulas, ven a los gatos jugar entre ellos, ven que las gallinas (que se habían acostado con la oscuridad) vuelven a salir picoteando el barro y los charcos, suspiran con alivio porque nos hemos vuelto a librar de que nos partiera un rayo, nos despedimos y regresamos por la recta y descendiente carretera al pueblo de mis abuelos en el valle cercano, hasta el próximo bocadillo de chorizo con tormenta o sólo con el estridente concierto de las chicharras de verano.
© Javier Auserd.
A contratiempo. Chicho Sanchez Ferlosio / Agustin Garcia Calvo.
Carabelas de Colón,
todavía estáis a tiempo.
Antes que el día os coja,
virad en redondo presto,
presto.
Tirad de escotas y velas,
pegadle al timón un vuelco,
y de cara a la mañana
desandad el derrotero.
Atrás, a contratiempo.
Mirad que ya os lo aviso,
mirad que os lo prevengo,
que vais a dar con un mundo
que se llama el Mundo Nuevo,
nuevo.
Que va a hacer redondo el mundo,
como manda Tolomeo
para que siga girando
desde lo mismo a lo mesmo.
Atrás, a contratiempo.
Por delante de la costa
cuelga un muro de silencio.
Si lo rompéis, chocaréis
con terremotos de hierro,
hierro.
Agua irisada de grasas
y rompeolas de huesos;
de fruta, de cabecitas,
veréis los árboles llenos,
Atrás, a contratiempo.
¡A orza, a orza, palomas!
Huid a vela y a remo.
El mundo que vais a hacer,
más os valiera no verlo,
verlo.
Hay montes de cartón-piedra,
ríos calientes de sebo,
arañas de veinte codos,
sierpes que vomitan fuego.
Atrás, a contratiempo.
Llueve azufre y llueve tinta
sobre selvas de cemento;
chillan colgados en jaulas
crías de monos sin pelo,
pelo.
Los indios pata-de-goma,
vistiendo chapa de acero,
por caminos de betún
ruedan rápidos y serios.
Atrás, a contratiempo.
Por las calles trepidantes
ruge el león del desierto,
por bóvedas de luz blanca
revuelan pájaros ciegos,
ciegos.
Hay un plátano gigante
en medio del cementerio
que echa por hojas papeles
marcados de cifra y sello.
Atrás, a contratiempo.
Sobre pirámides rotas
alzan altares de hielo
y adoran un dios de plomo
con dientes de oro negros,
negros.
Con sacrificios humanos
aplacan al dios del Miedo,
corazoncitos azules
sacan vivos de los pechos.
Atrás a contratiempo.
Trazan a tiros los barrios,
a escuadra parten los pueblos;
se juntan para estar solos,
se mueven para estar quietos,
quietos.
Al avanzar a la muerte
allí lo llaman progreso;
por túneles y cañones
sopla enloquecido el Tiempo.
Atrás, a contratiempo.
Por eso, carabelitas
oíd, si podéis, consejo:
No hagáis historia, que sólo
lo que está escrito está hecho,
hecho.
Con rumbo al sol que os nace,
id el mapa recogiendo;
por el Mar de los Sargazos
tornad a Palos, el puerto.
Atrás, a contratiempo.
Monjitas arrepentidas,
entrad en el astillero.
Os desguacen armadores,
os coman salitre y muergos,
muergos.
Dormid de velas caídas
al son de los salineros
y un día, de peregrinas,
id a la sierra subiendo,
Atrás, a contratiempo.
Volved en Sierra de Gata
a crecer pinos y abetos,
criar hojas y resina
y hacerles burla a los vientos,
vientos.
Allí el aire huele a vida,
se siente rodar el cielo,
y en las noches de verano
se oyen grillos y jilgueros.
Atrás, a contratiempo.
El artículo de hoy de mi amiga Hannah me ha recordado esta canción de Chicho Sánchez Ferlosio basada en un poema de Agustín García Calvo. Ya puse el poema el 18/3/07 en una anotación, pero no había podido poner la canción. Aquí está. Que la disfrutemos. (Javier Auserd).
Quiero ser como tú. El libro de la selva.
(Sha dubi du tp trp)
Yo soy el rey del jazz a go-go,
el más mono rey del swing.
Más alto ya no he de subir
y esto me hace sufrir.
Yo quiero ser hombre como tú
y en la ciudad gozar,
como hombre yo quiero vivir,
ser tan mono me va a aburrir.
Ah, huppy do,
(huppy we)
quiero ser como tú,
(hap bi dubi duá)
quiero andar como tú,
(cheep)
dar como tú,
(cheep)
tú.
(ui bi dibi di bi)
A tu salud,
(schubidu)
dímelo a mí,
(scubidubidubi)
si el fuego aquí
me lo traerías tú.
A mí no me engañas, Mowgli,
un trato hicimos yo y tú.
Y dame luego, luego, del hombre
el fuego para ser como tú.
Y dame el secreto cachorro
dime, cómo debo hacer
dominar quiero el rojo fuego
para tener poder.
Ah, huppy do,
(huppy we)
quiero ser como tú
(hap bi dubi duá)
quiero andar como tú
(cheep)
dar como tú
(cheep)
tú.
(ui bi dibi di bi)
A tu salud
(chubidu)
dímelo a mi
(scubidubidubi)
si el fuego aquí
me lo traerías tú.
Basado en la letra subida por carlos_t
Fuente: musica.com
No descubro nada nuevo si digo que Walt Disney tuvo, al parecer, claras simpatías profascistas y pronazis, luego matizadas y reconducidas por el FBI y la CIA hacia la exaltación de la democracia americana y el "american way of life". Es una tentación muy grande intentar descubrir nacionalidades y maniqueísmos en sus personajes. Y también, como no, en su adaptación de la obra del militarista británico Joseph Rudyard Kipling nacido en la India, "Jungle Book" (El libro de la selva) en la que Walt estoy convencido que radicalizó y estereotipó a los personajes dejando traslucir sus fobias y filias. Así, sucumbiendo a esa tentación, aun a riesgo de equivocarme, no puedo dejar de creer ver en Bagheera, la pantera, la eficacia germánica, en Baloo, el oso, la bobalicona indolencia americana, en el elefante la chifladura británica, en los lobos que crían a Mowgli la nobleza de los rusos blancos (zaristas), en Shere Khan, el tigre, la refinada crueldad francesa, etcétera y, sobre todo, sobre todo, el rey mono, rey Louie, que es, clarísimamente, el negro Louis Armstrong y cubanos son el resto de los monos y los buitres son un cubano, un mejicano, un argentino y un andaluz.
No pretendo juzgar a nadie y seguramente me he pasado de listo. Sólo quiero, análisis equivocados (o no) aparte, que disfrutéis, como yo, de la gracia contagiosa y pegadiza de esta canción. Y os dejéis llevar, como dice Baloo, por su "¡Ouh, qué ritmo más sabroso!".
Astucias contra la debacle.
http://www.republican-elephant.com
Me parece muy mal que Sarkozy pueda obligar por detrás y por delante a las empresas públicas (que son muchas, no como las nuestras) y privadas francesas a desmantelar sus fábricas en España y otros países para asegurar el trabajo a los franceses y, como no tengo la más mínima capacidad de influencia en el tema, me tengo que aguantar. Pero, aunque tampoco tengo la más mínima capacidad de influencia, no me aguanto y me cabreo y me llevan los demonios con que en España no podamos o no sepamos hacer lo mismo (Repsol-YPF, Telefónica, Endesa, Altadis, Cepsa, Iberdrola, FCC, Grupo Santander, BBVA, Astilleros, Iberia, Gas Natural, Petronor, Dragados y un largo etcétera) porque el expresidente Aznar privatizó hasta las sevillanas y ahora no los tenemos lo suficientemente bien puestos como para volver a hacerlas públicas y traernos lo que tenemos fuera para dar empleo a nuestros parados (inmigrantes incluidos).
Ya sé que es una barbaridad. Ya sé que así esos países nunca se desarrollarán y que sus corruptos gobernantes seguirán enriqueciéndose mediante las mafias de traficantes de esclavos que envían a morir en el mar o a morir de hambre o a morir en los accidentes laborales. Pero, además de que dudo mucho de que se estuviera haciendo algo significativo en esa dirección, cuando vienen mal dadas el capitalismo salvaje lanza su "sálvese quien pueda" y el que no pueda o no sepa, se hunde. Es una injusticia, es una putada, pero es así de cruel y de claro.
Las crisis económicas, ya se sabe, recuperan lo peor de los nacionalismos y hacen saltar la globalización por los aires, aparte de que la globalización es la forma encubierta que tienen los imperialismos para robar a países con mano de obra tan barata y gobernantes tan corruptos y lameculos que es una gozada, excepto cuando el sistema implota desde dentro de sí mismo y se repliega y tiene que apagar los fuegos internos desmantelando sus avanzadillas externas.
No me gusta Sarkozy. No me gusta el nacionalismo francés. No me gusta ningún nacionalismo. Pero, de momento, en la actual estructura mundial el país que no tome medidas nacional egoístas haciendo una piña con su gobierno se hundirá. No me gustan el triunfalismo infantiloide ni la rancia rabieta cutre antipatriota ¿Es eso lo que quiere el principal partido de la oposición: sentarse a ver cómo se hunde España para gobernar sus ruinas?
No me gustan Sarkozy ni sus medidas y, sin embargo, en estas especiales circunstancias yo haría lo mismo que él ... sin decirlo.
Javier Auserd.
Raska-yú. Bonet de San Pedro, 1.943.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Tú serás un cadáver nada más.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Oigan la historia que contome un dia
el viejo enterrador de la comarca,
que era un viejo al que la suerte impía
su rico bien arrebató la Parca.
Todas las noches iba al cementerio
a visitar la tumba de su hermosa
y la gente murmuraba con misterio:
"Es un muerto escapado de la fosa".
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Tú serás un cadáver nada más.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Hizo amistad con muchos esqueletos
que salían bailando una sardana
mezclando sus voces de ultratumba
con el croado de alguna rana.
Los pobrecitos iban mal vestidos
con sábanas que ad hoc habían robado,
y el guardián se decía con recelo:
"Estos muertos se me han revolucionado".
Como es bastante tétrica la historia
los juegos fatuos se meten en el lío
armando con sus luces tenebrosas
un cacao de padre y muy señor mío.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Tú serás un cadáver nada más.
Rascayú, ¿cuando mueras que harás tú?
Sabido es que la censura franquista impidió la difusión radiofónica de esta canción simplemente por la frase: "Tú serás un cadáver nada más". Desde entonces comenzaron a circular los más disparatados e insensatos bulos sobre si el pobre Bonet cuando decía "Rascayú" se refería a Franco, lo cual es desde luego imposible puesto que Franco no enterraba a nadie, ni siquiera lo fusilaba con sus propias manos. Se limitaba a firmar la orden de hacerlo.
¿Abaratar los despidos o colgar a los esclavistas?
http://www.hoycinema.com/perfil/John-Wayne.htm
En realidad, no es nada nuevo. Desde que el mundo es mundo quienes tienen la sartén por el mango (en lo que sea) intentan esclavizarnos a los demás para que trabajemos casi gratis para ellos y malvivamos miserablemente hacinados sin posibilidad de acceso a una educación, a una sanidad, a una vivienda y a unos servicios públicos de calidad, dignidad y profesionalidad contrastables.
Por eso, cíclicamente y, sobre todo, con motivo de las crisis del capitalismo provocadas por ellos mismos, aprovechan, encima, para pedir la servidumbre y la esclavitud encubiertas de los trabajadores como solución a las hecatombes económicas creadas por sus especulaciones inmorales y criminales inventadas por ellos mismos y de las que se forran.
Ya en el año 1997 o 98 Fraga hizo a unas declaraciones propugnando que la clase trabajadora volviéramos a calzar alpargatas. Al menos Fraga tuvo la desfachatez de decir lo que pensaba sin tapujos. Hay que reconocer que es un clasista valiente.
Se puede ser más miserable y asesinar niños mujeres y ancianos enfermos e indefensos o condenarles a morir de hambre, pero en el ranking del terror vienen luego estas pretensiones periódicas, cínicas, inhumanas y canallescas. ¡Y luego nos exigen que nos sigamos manteniendo “bieneducados”!
A mí, con estas cosas, se me plantea un serio dilema: ¿abaratamos los despidos y nos vamos el 80% a la mierda santa rúe o colgamos a los esclavistas de una farola (como a Mussolini) y nos libramos de ese 10% tan … majete? Ah, el otro 10% son los políticos necesarios para conseguir que alguien nos ejecute dé la puntilla y nos vuelvan a tirar a las cunetas.
También podemos esperar hasta que sea … demasiado tarde. O igual nos vuelve a salvar John Wayne por orden de cualquier Bush III el magnánimo de turno.
Javier Auserd.
No se debe plagiar.
Han plagiado a mi amiga Hannah. Además de ser algo reprobable e indignante, en este caso es también absurdo, porque Hannah escribe para ayudar a todo el mundo a pensar por sí mismo. Lo único que pide (¡naturalmente!) es que la citen como autora de lo que dice (como ella recalca) para bien o para mal. Es elemental. Es básico. La eme con la o: mo ... etc.
Plagiar es malo, plagiar está feo, plagiar es tonto, ridículo y es de ser mala persona. Además, hay que ser muy gilipollas y muy lerdo para hacerlo especialmente cuando, como Hannah, te dejan citarlo con sólo decir de quién es. Y si, de momento, no sabes de quién es, hay que advertirlo de antemano y rectificar luego inmediatamente y pedir perdón con absoluta humildad y sin excusas chorras.
Internet tiene, como todo, cosas maravillosas y cosas malas y feas y lelas, pero debemos acostumbrarnos a denunciarlas, como ha hecho Hannah para que esto no se convierta en la Fonda del Sopapo.
Querida Hannah, disculpa a los plagistas porque no saben lo que hacen y si lo saben no saben hacerlo y quedan como una cosa tonta. Yo les hacía repetir mil veces: "No se deben plagiar las obras ajenas" ... pero sin "copia y pega".
Recibe mi solidaridad y un abrazo muy fuerte para aguantar este "universo".
Javier Auserd.
Yira Yira. Discépolo / Gardel.
http://argentina.informatik.uni-muenchen.de/tangos/msg04430.html
Cuando la suerte que es grela,
fayando y fayando
te largue parao...
Cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao...
Cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol...
Cuando rajés los tamangos
buscando ese mango que te haga morfar...
La indiferencia del mundo
que es sordo y es mudo
recién sentirás.
Verás que todo es mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa,
¡Yira!...¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.
Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao,
después de cinchar,
lo mismo que a mí...
Cuando manyés que a tu lao
se prueban la ropa
que vas a dejar...
te acordarás de este otario
que un día, cansado,
se puso a ladrar.
Verás que todo es mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa,
¡Yira!...¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.
Que se hundan otros.
Peor que el supuesto agujero negro del LHC del CERN que nos iba a tragar (aunque aún está a tiempo, como recuerda Hannah) y más pavorosamente real parece la crisis financiera internacional fraguada por el equipo B (de Bush) y que se va cobrando uno a uno a los gigantes de los USA, del UK, de la UE y de Chamberí: Merrill Lynch, Fannie Mae, Lehman Brothers, AIG, HBOS (¡qué maravilla el siempre moderno y yanky lenguaje de acrónimos!, me fascina).
Además de poner en evidencia la inhumanidad del dinero (léase de sus ostentadores), la crueldad del capital (es decir, de los capitalistas), la fragilidad de los mercados y la inestabilidad congénita de la vida en general, despliega también sobre la mesa las múltiples contradicciones del sistema imperial cuando impone el liberalismo más ortodoxo a los mercados emergentes (y a los que nunca emergerán), pero interviene como "papá Estado salvador" para proteger a sus cachorros afectados por la crisis provocada por los efectos del "dejemos todo en manos privadas y que el Estado sea la mínima expresión". Es sólo un leve apunte, se ha escrito mucho sobre esto y no voy a abundar en ello.
El caso es que, inmersos de lleno en la vorágine de lo que todo el mundo veía venir, pero seguía a lo suyo, parece una simple anécdota que la ideología que ha provocado los efectos que ahora (y siempre) soportamos los demás sea la que se rasgue las vestiduras y pida unas medidas que no se atreve a concretar, pero que se insinúan demenciales como la bajada de impuestos. ¡Cojonudo es el aire pa’ los mecheros! (y perdón por la expresión, que decían en mi pueblo) porque entonces ¿con qué dinero vamos a hacer frente a la crisis? ¡Ave María purísima!
Vaya por delante que no me convence Zapatero Bam-bi, pero ¡virgencita de Lourdes, que me quede como estoy!, como decía el del chiste. Porque el recambio es mucho peor que la enfermedad: tonto (y que nos toma por tontos), cínico, demagogo y más falso que Judas.
No, si ... a este paso, entre unos y otros, me van a volver a convertir ... ¡al iluminismo!
Javier Auserd.
Eso es to ..., eso es to ..., eso es todo, amigos.
Candeal.
Anoche, asistí a un concierto al aire libre en vivo y en directo del grupo de música tradicional castellana Candeal, en Ávila, algunos momentos bajo la lluvia. A pesar de esa incomodidad (que a mí me encanta, pero reconozco que es que yo soy un bicho raro), pude apreciar que es el mejor grupo de música "folk" que tenemos en Castilla, no sólo por la profesionalidad de un grupo que lleva 30 años interpretando con acierto, sino por la magnífica actuación que desarrollan en directo, llena de guiños, de buen humor, de buen teatro, de chispa, de ingenio, de inteligencia.
Es un grupo que hay que oír, que hay que comprar sus discos (para que puedan seguir), pero que sobre todo, hay que ver en directo, acudir a sus conciertos porque en ellos despliegan una dimensión multifascinante de la forma de ser castellana: inteligente, participativa, de una riqueza músicovocal extraordinaria, de un humor fino, expresivo, irónico. Candeal es uno de esos grupos que te reconcilian con tu tierra a pesar de sus políticos.
Para mí, el grupo reunido entorno a Toño y a Félix, Candeal, es el mejor grupo de música tradicional castellana que existe ahora mismo, entendiendo Castilla en su más amplio concepto.
Hay que verlos, porque sólo con oírlos no se aprecia su inmenso trabajo.
Los veranos al sol de las crisis.
Otro verano se va deslizando lenta, suave, tediosamente hacia el final. O quizás la crisis hace de este un verano atípico, con sus autolimitaciones atípicas, sus restricciones atípicas, sus cinturones apretados, sus “este año, no” …
Se nota mucho la crisis en que todos paseamos más y utilizamos más los bancos públicos (los de sentarse) y menos la terrazas privadas de los bares donde te cobran unos 8 euros, con cara de ajo, por dos refrescos y sin haber roto nada. Se nota la crisis hasta en que los niños y los abuelos no se han ido este año a los pueblos y han seguido colapsando las consultas médicas como en el resto del año. ¿Les habrán dicho los parientes del pueblo que no está el horno para bollos ni para gorroneos? Hay más niños en la calle jugando a la pelota y dando balonazos a los paseantes. Hay menos jóvenes en las discotecas y en los bares de copas y los botellones son menos frecuentes aunque más multitudinarios y de peor calidad.
Se nota en el ambiente, se respira en el aire, se advierte en el medallero olímpico y en el fútbol esta crisis occidental tan nuestra una vez que ya formamos parte del ansiado primer mundo. Pronto empezarán a decirnos que la solución de la crisis es cosa de todos y que está en nuestras manos que no baje el consumo interno y que sigamos gastando alegremente, ahorrando y soportando el ipece “impasible el ademán”, que ellos están “pendientes de nuestro afán”.
En fin, Pilarín, que hay cosas que no sólo no cambian, sino que periódica, machacona y empalagosamente vuelven una y otra y otra vez aunque con otras etiquetas o formatos, como el “Cuéntame”.
Pero, no pasa nada, nunca pasa nada … y la nave, va.
Javier Auserd.
Nos pasarán la cuenta. Patxi Andión.
Nos pasarán la cuenta y tú
tendrás que pagar y yo
tendré que pagar también,
habrá que pagar.
Se enjuiciarán los actos, verás
lo que hiciste y lo que no,
las posturas y el color
de tu pabellón.
Y habrá que decir por qué
cómo y cuándo y para qué
por dónde y por qué razón
y con qué ambición.
Nos pasarán la cuenta y tú
tendrás que pagar y yo
tendré que pagar también,
habrá que pagar.
Y nos pondran de frente, verás,
y tendremos que explicar
cómo pudimos lograr
lo que nos subió.
Y entonces veremos quién
saca la cara y por quién
y entonces veremos qué
te aportó la fe.
Nos pasarán la cuenta y tú
tendrás que pagar y yo
tendré que pagar también,
habrá que pagar.
Porque sabrás amigo que tú
no naciste de una flor,
que eres tanto como yo:
penas y dolor.
Que somos peldaños, sí,
y por eso al escalar
pisamos al otro, al fin,
que quedó detrás.
Por eso y por muchas otras cosas más es que ...
Nos pasarán la cuenta y tú
tendrás que pagar y yo
tendré que pagar también,
habrá que pagar.
© Patxi Andión.
L.P.: "Once canciones entre paréntesis", 1.971.
Rusia también mata a civiles y periodistas.
http://spanish.safe-democracy.org/2006/10/17/tambores-de-guerra-en-georgia/
No solo las tropas estadounidenses y sus aliados matan a civiles y periodistas indefensos y desarmados, las tropas rusas también y con la misma impunidad terrorista. Y como hay que decirlo y denunciarlo y condenarlo, dicho queda y denunciado queda y condenado queda, aunque no sirva de nada.
Siempre que surgen conflictos bélicos, guerras, terror, genocidios, con sus abusos de poder, su fatal injusticia, sus muertes absurdas (casi todas lo son), me viene (automáticamente) a la cabeza el oximoron más famoso de todos: "inteligencia militar".
¡Ojalá todo pudiera ser juegos de palabras que frenaran las atrocidades! ¡Malditas guerras! ¡Maldita "ignorancia militar" que siempre pagamos los mismos! ¿Donde está el honor en las matanzas de civiles?
Javier Auserd.
Sigue así, Hannah.
http://serrizomatico.blogia.com
Mi amiga Hannah, que tiene un blog de auténtico culto (a fuerza de sencillo y humano y también por audiencia), cita en términos elogiosos un comentario mío de hace algún tiempo en una de sus anotaciones. Gracias Hannah. Espero que no nos sigan acusando de ser una secta buenista. En cualquier caso, a mi comentario me remito y a tu enorme sentido común. ¡Ya quisiera cualquiera de las muchas sectas (algunas unipersonales) de la estupidez, que pululan por todas partes, ser tan espontáneas, tan sinceras, tan frescas, tan antisectarias, tan abiertas, tan libres! Un beso.
Javier Auserd.
Cúrate, Jesús.
20Minutos, 9/8/08.
En estado crítico el profesor que fue golpeado por defender a una maltratada. AGENCIAS. 09.08.2008 - 19:25h Jesús Neira Rodríguez es profesor de la Universidad Camilo José Cela y comentarista político en medios de comunicación. Está en coma tras recibir una paliza hace una semana al tratar de defender a una mujer de una agresión. El novio le golpeó en la cabeza, pero todo parecía normal hasta el miércoles, día en el que ya no se despertó. Jesús Neira Rodríguez, profesor y comentarista político que entró en coma después de que recibiera una paliza hace una semana al tratar de defender a una mujer que estaba siendo agredida por su novio, permanece esta tarde en estado crítico en el hospital Puerta de Hierro de Madrid. Isabel Cepeda, esposa de Jesús Neira, ha explicado que su marido se encuentra en estado de "extrema gravedad, porque además de la hemorragia cerebral, lo que le hizo entrar en coma, y de lo que le operaron de urgencia el miércoles, tiene una serie de complicaciones dado que es un paciente hipertenso y tiene una válvula mitral metálica que requiere anticoagulación, contraindicada con el tratamiento de la hemorragia cerebral". "Como consecuencia de todo esto -ha añadido- se le han encharcado de sangre los pulmones y los médicos están intentando controlar todos los problemas". Los facultativos han intentado bajarle la sedación un poco, pero ha tenido una "mala" reacción, por lo que le han tenido que sedar nuevamente. "Ahora tiene el cráneo abierto y están tratando de que baje la inflamación del cerebro", ha indicado.
Así sucedió todo.
Los hechos se produjeron sobre las dos de la tarde del sábado 2 de agosto cuando Jesús Neira -profesor de la Universidad Camilo José Cela y comentarista político en medios de comunicación desde hace veinte años- y su hijo de 13 años iban a entrar a un hotel de Majadahonda. El miércoles pasado Neira ya no despertó y su mujer llamó alarmada al 112Al percatarse de que un hombre agredía a una mujer, Neira le recriminó su acción, siendo entonces golpeado en la cabeza y pateado por el maltratador, según ha confirmado la Comandancia de la Guardia Civil de Madrid. Tras la agresión, Neira, acompañado de su hijo, se fue a pie del lugar "sin complicaciones aparentes", según las mismas fuentes. Aunque la mujer maltratada no presentó denuncia, agentes del instituto armado intervinieron "de oficio" y detuvieron a su novio. Todo quedó así hasta que el miércoles pasado Neira ya no despertó y su mujer llamó alarmada al teléfono de emergencias 112. Los facultativos de una ambulancia del Servicio de Urgencia Médica de la Comunidad de Madrid acudieron de inmediato a su domicilio y, tras atenderle durante más de una hora y ver que había entrado en coma, le trasladaron al hospital Puerta de Hierro, donde le hicieron un escáner cerebral y lo pasaron directamente al quirófano de neurocirugía. Al día siguiente de la agresión Neira pudo acudir, acompañado de su esposa, a testificar en la vista celebrada en el Juzgado de Instrucción número 7 de Majadahonda. Allí el matrimonio coincidió con la mujer maltratada, quien, según Isabel Cepeda, en ningún momento les dio las gracias, "cuando es muy posible que sin la intervención de mi marido sería ella la que estaría ahora mismo en coma, porque estaba siendo un ataque muy violento". El juez dictaminó una orden por la que el agresor, cuya identidad corresponde a las iniciales A.P., está obligado a presentarse cada 15 días en el tribunal. La Fiscalía de Aranjuez, donde reside la agredida, ha denunciado al agresor por malos tratos, pues la mujer no ha presentado denuncia. "Mi hijo está bastante afectado, vio cómo golpeaban a su padre y él no pudo hacer nada para evitarlo", ha comentado Cepeda, quien ha recalcado que el gesto de su marido es de "enorme dignidad" y le "honra mucho". "Sé que hay muy pocas personas que hubieran hecho lo mismo que él porque todo el mundo mira por sí mismo y nadie, o casi nadie, se ocupa de los demás, por lo tanto es un rasgo de dignidad que le radiografía a él", ha concluido.
http://www.20minutos.es/noticia/405087/0/profesor/critico/violenciamachista/
http://www.abc.es/20080809/madrid-madrid/profesor-coma-tras-recibir-20080809.html
http://www.telecinco.es/informativos/sociedad/noticia/44247/
En una sociedad cada vez más sucia, ingrata e inhumana, es el tuyo, Jesús un ejemplo ... a no seguir, aunque para mí y para muchos seas un verdadero héroe, un héroe humano y bueno.
Lo más importante ahora, Jesús, es que salgas de esta y que tu mujer y tu hijo superen la atroz angustia de verte así. Luego, cuando todo haya pasado y haya salido bien, ya sabes: no te vuelvas a meter nunca donde nos llaman a todos y no entramos, a pesar de las campañas publicitarias del gobierno de turno. Te lo digo de verdad, Jesús.
Ah, y ... gracias por ser un hombre con un par. Pero, por favor, sal de esta y no vuelvas a serlo. Que el gobierno que sea se gaste el dinero que se tenga que gastar si quiere solucionar los problemas. Y mira que lo siento por las mujeres que han muerto y siguen muriendo asesinadas, pero tu ya has hecho demasiado. Te mando un fuerte abrazo para que te salves.
Javier Auserd.