La cueva del dinosaurio

Yoruba soy, lloro en yoruba
lucumí.
Como soy un yoruba de Cuba,
quiero que hasta Cuba suba mi llanto yoruba;
que suba el alegre llanto yoruba
que sale de mí.

Yoruba soy,
cantando voy,
llorando estoy,
y cuando no soy yoruba,
soy congo, mandinga, carabalí.
Atiendan amigos, mi son, que empieza así:

Adivinanza
de la esperanza:
lo mío es tuyo
lo tuyo es mío;
toda la sangre
formando un río.

La ceiba ceiba con su penacho;
el padre padre con su muchacho;
la jicotea en su carapacho.

¡Que rompa el son caliente,
y que lo baile la gente,
pecho con pecho,
vaso con vaso,
y agua con agua con aguardiente!

Yoruba soy, soy lucumí,
mandinga, congo, carabalí.
Atiendan, amigos, mi son, que sigue así:

Estamos juntos desde muy lejos,
jóvenes, viejos,
negros y blancos, todo mezclado;
uno mandando y otro mandado,
todo mezclado;
San Berenito y otro mandado,
todo mezclado;
negros y blancos desde muy lejos,
todo mezclado;
Santa María y uno mandado,
todo mezclado;
todo mezclado, Santa María,
San Berenito, todo mezclado,
todo mezclado, San Berenito,
San Berenito, Santa María,
Santa María, San Berenito
todo mezclado!

Yoruba soy, soy lucumí,
mandinga, congo, carabalí.
Atiendan, amigos, mi son, que acaba así:

Salga el mulato,
suelte el zapato,
díganle al blanco que no se va:
de aquí no hay nadie que se separe;
mire y no pare,
oiga y no pare,
beba y no pare,
viva y no pare,
que el son de todos no va a parar!

De El son entero, 1.947.
¡Nunca me cansa don Nicolás!

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Cuando ya no estemos aquí, si un día le hablan de mí a un desconocido, lo único que le pido es que sepa verme (a través de lo poco que haya sabido ir dejando por ahí disperso pero colocado) con los ojos de un corazón tierno, con los ojos de un corazón chispeante, con los ojos de un corazón vivo, con los ojos de un corazón humano. Es decir, le pido que sepa verme con ternura, con chispa, con misericordia, con humanidad. O que, de lo contrario, no me mire.
Y creo que a todos, o casi, nos gustaría algo parecido.
Digo esto, porque voy a presentaros a una mujer que ya no está entre nosotros. Se llamaba Liliana y a mí me la presentó uno de mis ciberamigos: Juan Carlos Guerrero. Y, aunque sufrió mucho (lo que, por cierto, no le dio ni le da derecho a nada), no la traigo por su excelsa calidad literaria ni nada parecido. La traigo aquí, os la presento, como un ser humano en toda la inmensa extensión de su drama, con sus dos mitades (ya sabéis: el bien y el mal, lo mejor y lo peor, lo más sublime y lo más deleznable, aciertos y errores, grandezas y miserias, etc, etc.) bien fundidas, como deben de estar esas mitades, como suelen estar esas mitades, digan lo que digan los diagnósticos técnicos. La traigo aquí, no para que admiréis su perfección lingüística, su altísima belleza idílica, su estilo depurado, su pertenencia a las élites semánticas prosódicas, prosopopéyicas y metafóricas (que con tanta razón nos insultan y regañan), sus líricos poemas impregnados por la lánguida cadencia decimonónica de los leves atardeceres color turquesa ...
No.
Os traigo a una mujer que vivió mal, que durmió mal, que se relacionaba mal con los demás y que escribía mal (no sé si por eso), pero que intentó volcar lo que sentía, como lo sentía y cuando lo sentía (como las vomitonas), sin pensar que existieran esos seres, casi nada humanos, de corazón seco y ninguna misericordia (¡ellos se lo pierden, o se lo ganan, nunca se sabe!). Os traigo a una mujer de una pieza, que lo pasó mal, se equivocó, se cayó, se levantó una y otra vez y al fin, algún ángel bueno, conmovido, consiguió que se durmiera tranquila para poder llevársela en brazos a algún otro universo más amable que tan a pulso se había ganado.
Estés donde estés, te mando un beso muy suave, Liliana, que descanses.

http://liliananaus.blogspot.com

Javier Auserd.

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http://alnilam.blogia.com/

Tengo otra ciberamiga que se llama Gea, como la diosa griega que personifica a la Madre Tierra, que escribe muy bien. Mas no se limita a eso, sino que escribe, sobre todo, poesía y dentro de la poesía unos sonetos que dejan con la boca abierta tanto por la belleza y sensibilidad de su contenido como por la perfección formal de su estructura.
Ella, por educación, se quita importancia, pero, afortunadamente, ahí estan sus versos para poner en su sitio a su talento. ¡Menos mal que leyéndola podemos admirarle todos!
Os dejo con su arte insuperable, maravillosa superación del arte del insigne maestro Quevedo. Espero que la sigáis con frecuencia, para enriqueceros, como yo hago.

Tu adiós partió mi vida en dos mitades
y en una de ellas sigues habitando,
y sin saber por qué, cómo ni cuándo,
te haces el dueño de mis soledades.
 
Me aplicas la mayor de las crueldades
mostrando que ahí estás, pero no estando,
mientras mi otra mitad, agonizando,
arde en la hoguera de tus vanidades.

Duelo sin fin, mitades frente a frente ...
tan sólo tú arbitrando la jugada
con riguroso afán, indiferente.

Y sé que vivo así, diseccionada;
en una parte tú, siempre presente,
y en la otra, sin ti, no existe nada.

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http://www.sbhac.net/Escritores/Escritores.htm 

Una mañana salí de mi tumba y grité: “No escribiré otra línea jamás”, y las palabras saltaron de sus asientos a protestar por lo que ellas creían injusto. Viendo que no obtenían respuesta, se juntaron en secreto durante largas horas resolviendo por fin declararme la guerra. Como primera medida, se tomaron mi casa, echaron llave a mi pieza y a mis muebles, se apoderaron de mis juguetes, mis libros, mis papeles, rayaron las murallas acusándome de cobarde y firmaron una larga lista para expulsarme del gremio. Viendo que tampoco obtenían respuesta, acordaron una huelga de hambre y de sed, y me advirtieron que sería hasta las últimas consecuencias, no sin antes, por supuesto, pedirme algunas frazadas para cubrirse del frío y del viento, y el antiguo tocadiscos de mi padre para escuchar sus temas preferidos. Yo, mientras tanto, me divertía a más no poder con las travesuras de la Pantera Rosa, y bebía cerveza y fumaba a destajo, recostado sobre el sofá más cómodo del planeta. Pero de vez en cuando echaba un vistazo a mis queridas compañeras de ruta, y las oía hablar en voz baja, las oía llorar y reír entre ellas, recordar lejanos lugares, lejanos objetos, recordar algunos rostros, una mujer, un beso, una mirada, una sonrisa que se apagó para siempre. Entonces yo también lloré y reí y volví a llorar, y quise amigarme con ellas llevándoles algunas disculpas y uno que otro refrigerio. Grave error, las malditas me dijeron de todo. Probé suerte de nuevo unos días más tarde, les hablé sobre mi vida, sobre mis dudas, mis temores, sobre la fija idea de dedicarme a otra cosa, en fin, de arrojar la toalla. Entonces las palabras más viejas, las más usadas, las más escritas, aquéllas que abrazaron mi causa a ojos cerrados, se sentaron en mis rodillas y en voz alta, casi entre lágrimas, comenzaron a decir mis poemas a los cuatro vientos. Y allí me quedé en silencio escuchando aquel murmullo, aquel sonido de hojas que jamás tocó la tierra. Allí me quedé en silencio, y me vi por primera vez, en esos versos desnudos, en esos versos hambrientos, en los publicados, los inéditos, los incompletos, los que ya no recordaba o no quería recordar. Allí me vi por primera vez, cuando ellos me miraron a los ojos y me mostraron sus alas para volar por el mundo.
(De "Vuelo subterráneo").

Os traigo un relato breve de un joven poeta chileno que se va abriendo paso en este durísimo pantano literario. Me parece que escribe muy bien, al menos a mi me gusta mucho. Pienso ir dando a conocer, poco a poco, más de su obra. Espero que también os guste a vosotros.

Javier Auserd.

Mario Meléndez (Linares, Chile, 1971). Estudió Periodismo y Comunicación Social. Entre sus libros figuran: “Autocultura y juicio” (con prólogo del Premio Nacional de Literatura, Roque Esteban Scarpa), “Apuntes para una leyenda” y “Vuelo subterráneo”. En 1993 obtiene el Premio Municipal de Literatura en el Bicentenario de Linares. Sus poemas aparecen en diversas revistas de literatura hispanoamericana y en antologías nacionales y extranjeras. Ha sido invitado a numerosos encuentros literarios entre los que destacan el Primer Encuentro Internacional de Amnistía y Solidaridad con el Pueblo, Roma, Italia, 2003, donde es nombrado miembro de honor de la Academia de la Cultura Europea. A comienzos del 2005, es publicado en las prestigiosas revistas “Other Voices Poetry” y  “Literati Magazine”. Durante el mismo año obtiene el premio "Harvest International" al mejor poema en español otorgado por la University of California Polytechnic, en Estados Unidos. Parte de su obra se encuentra traducida al italiano, inglés, francés, portugués, holandés, alemán, rumano, persa y catalán. Actualmente trabaja en el proyecto “Fiestas del Libro Itinerante”.

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http://www.siruela.com/catalogo/catalogo.php3?ficha=1049&site=col

Acabo de leer un libro que ha lanzado la editorial Siruela hace muy poco en una cuidada edición y me ha gustado mucho.
Sin embargo, tengo que decir que observo en él varias contraindicaciones que, a continuación, señalo: a los coleccionistas de la "literatura al peso" les frustrará, a los aficionados a los "best-sellers" les aburrirá, a los fanáticos religiosos (judíos y cristianos) les enfurecerá, a los fanáticos laicos les decepcionará, a los diletantes les horrorizará, a los pedantes les sorprenderá, a los superficiales les espantará, a los profundos les repelerá ... y así sucesivamente.
Es una obra brevísima que, a pesar de estar clasificada como narrativa, yo considero un poema en prosa.
Os lo recomiendo, pero os advierto que no tiene por qué gustaros y os recuerdo que no me toméis al pie de la letra, porque puede, perfectamente, no gustaros y no por ello pertenecer a cualquiera de los tipos arriba indicados.
Ah, otra cosa, si andáis mal de "dineuros", podéis sacarlo prestado de una biblioteca pública.
Y ... ya me contaréis.

Javier Auserd.

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http://el-rincon-de-jazmin.blogia.com/

Entre el alba al ocaso,
es tan corto el tiempo ...
como tan mínima ...
es la noche mientras duermo,
¿Qué hacer para evitarlo?
pues la vida,
se me escapa sin pensarlo
y no puedo el reloj pararlo.

¿Qué hacer con el vivido?
los sueños no conseguidos,
los momentos de hastío,
el entresijo del laberinto
en que me han metido,
y que he permitido.

¿Qué hacer con los minutos dichosos?
han sido tan escasos ...
como apenas recordados.
Si memoria hago...
no son más que,los dedos de mi mano,
contándolos.
De mis días no me quejo,
mientras dormía,
los labraba el destino
y despierta era un desatino.

¿Qué hacer con los amores perdidos?
si mis pasiones hubiera desatado ...
a alguno hubiera herido,
por no haberlo consentido,
he llorado por sufrirlo
y han sido tan amargos ...
que lástima me da,
el no habérmelos permitido.

¡Qué hipócrita es este mundo!
Tendría que ser reconocido
por el planeta de lo absurdo,
donde se magnifica los falsos oportunos
y se empobrece,
lo de grandes genios.
¡Vivamos en equilibrio con nuestros pensamientos!
lo primero,
¡son los nobles sentimientos!

Jazmín es otra escritora que, como Sak o como yo o como tantos otros, lucha a brazo partido por encontrar un estilo propio, depurando, puliendo, limando, trabajando el lenguaje ... y, a veces, como todos (yo el primero), se desespera y le dan ganas de mandarlo todo a hacer puñetas. No lo hagas, Jazmín. Yo creo que hay en tí sensibilidad a flor de piel más que suficiente para que sigas adelante, y sigas y sigas ... el resto nos irá viniendo (aunque sea despacio) ... trabajando.
No os perdáis sus cuentos aunque, a la mayoría, ella los llama "Recuerdos".

Javier Auserd.

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http://sakkarah.blogia.com

El aire va y viene,
atraviesa el mundo,
abarcando el tiempo;
pero siempre vuelve
en ráfaga de amor.

Río de sentimiento
que corre apasionado
hacia un mar de dicha,
aunque lo apresen
en lagos de ternura.

Fuego que quemó mi piel,
y en ascuas
mantiene vivo este corazón

Tú en mi, a mi lado,
conmigo, amor.

Sakkarah es para mí una escritora llena de sensibilidad, de cariño y de mucha fuerza de voluntad en todo lo que escribe. Como todos nosotros (yo el primero) creo que tiene que seguir escribiendo, por imperativo personal y humano, porque es el único secreto para llegar a conseguir una obra que transmita lo que queremos decir a los demás. Pero tampoco os perdáis sus cuentos llenos de una poesía, vital y refrescante, deliciosa.

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http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1636

Si Garcilaso volviera,
yo sería su escudero;
¡qué buen caballero era!

Mi traje de marinero
se trocaría en guerrera
ante el brillar de su acero;
¡qué buen caballero era!

¡Qué dulce oírle, guerrero,
al borde de su estribera!
En la mano, mi sombrero;
¡qué buen caballero era!

De "Marinero en tierra", 1.924.

Hay sonetos de Garcilaso en http://www.garcilaso.org/obras/sonetos.htm pero uno de los que más me gustan es el Soneto XXIII:

En tanto que de rosa y azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
enciende el corazón y lo refrena;

y en tanto que el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto,
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena;

coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto, antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre.

Marchitará la rosa el viento helado.
Todo lo mudará la edad ligera
por no hacer mudanza su costumbre.

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Nazim Hikmet  fue, como sabéis, uno de los más prestigiosos poetas turcos y también fue, como suele suceder a menudo en casi todas partes, uno de los más denostados en su tierra. Este poema es quizá el más conocido porque en él se describe a sí mismo con palabras sencillas que van directas al corazón. Si le encontráis un ligero regusto machista no olvidéis los tiempos que corrían y que ... nadie es perfecto.

(Escrita en Berlín Oriental el 11/9/1.961).

Nací en 1902.
Jamás he vuelto a mi ciudad natal.
No me gusta volver atrás.
A los tres años, en Halep, ejercité la profesión de nieto de Pachá,
a los diez y nueve la de estudiante de la Universidad de Moscú,
a los cuarenta y nueve otra vez en Moscú:
y desde los catorce años escribo poesías.
Hay hombres que conocen mil variedades de hierbas, otros
conocen variedades de peces,
       yo, de separaciones.
Hay hombres que saben de memoria el nombre de cada estrella,
        yo, el de las nostalgias.
He dormido en las cárceles y en los grandes hoteles.
He pasado hambre. Casi no existe plato que no haya probado
        incluido el de la huelga del hambre.
A los treinta años han querido ahorcarme,
a los cuarenta y ocho quisieron concederme la medalla de la Paz
        y me la concedieron.
A los treinta y seis, necesité seis meses para recorrer
cuatro metros cuadrados de sombrío hormigón.
A los cincuenta y nueve, en diez y ocho horas volé
desde Praga a La Habana.
En 1951, en un mar, en compañía de un amigo,
anduve sobre la muerte.
En 1952, con un corazón cascado, tendido sobre la espalda,
esperé a la muerte más de cuatro meses.
Fui locamente celoso de las mujeres a las que amé.
No le tuve ninguna envidia a nadie, ni siquiera a Charlot.
Engañé a mis mujeres.
Nunca hablé mal detrás de mis amigos.
He bebido, sin llegar nunca a borrachín.
Siempre con el sudor de mi frente
gané mi dinero ¡Qué suerte para mí!
Sentí vergüenza ajena. Mentí.
Mentí por piedad.
Pero nunca dije mentiras porque sí.
He subido en tren, en avión, en coche.
La mayoría no lo consigue.
He ido a la Ópera.
La mayoría no consigue ir
      a la mezquita, la iglesia, el templo, la sinagoga, los hechiceros;
ni siquiera ha oído hablar de la Ópera.
Sin embargo, desde los 21 años no voy
a muchos de los sitios adonde va la mayoría,
      pero suelo hecerme leer el porvenir
           en los posos del café.
Mis escritos están impresos en cuarenta idiomas
y prohibidos en mi Turquía, en mi propia lengua.
No tengo aún el cáncer,
tampoco es obligación padecerlo.
Nunca seré primer ministro o cosa perecida,
tampoco me gustaría serlo.
No fui a la guerra
pero tampoco bajé a los refugios en medio de la noche.
No me arrastré en las carreteras
huyendo de los aviones que vuelan a ras de tierra.
Cerca de los sesenta me enamoré.
En pocas palabras, amigos míos
aunque esté hoy en Berlín, muriendo de nostalgia,
      puedo afirmar
      que he vivido como un hombre.
En el tiempo que me queda por vivir
         ¿qué podrá ocurrirme aún?
           ¿Chi lo sa ?
 

Traducción de Soliman Salom, 1.970
De "Nazim Hikmet: Antología", Alberto Corazón, Editor, 1.970, Madrid.

Javier Auserd.

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Hace unos días descubrí dos páginas de música que me gustan mucho y quiero compartirlas con vosotros, a ver qué os parecen.

Una es la página del sello discográfico del violoncelista catalán Jordi Savall y su grupo. Se llama Alia-Vox y está en:
http://www.alia-vox.com
Os la recomiendo.

La otra es la del sello discográfico de la cantautora canadiense de origen escocés Loreena McKennitt. Se llama Quinlan Road y está en:
http://www.quinlanroad.com
Espero que también os gusten y que las disfrutéis.

Javier Auserd.

Esta anotación es del día 10/2/07. También se han perdido los comentarios.

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http://en.wikipedia.org/wiki/Ley_line

(...)
La ley es tela de araña,
en mi inorancia lo esplico:
No la tema el hombre rico,
nunca la tema el que mande,
pues la ruempe el bicho grande
y sólo enrieda a los chicos.

Es la ley como la lluvia:
Nunca puede ser pareja;
el que la aguanta se queja,
pero el asunto es sencillo:
La ley es como el cuchillo,
no ofende a quien lo maneja.

Le suelen llamar espada
y el nombre le viene bien;
los que la gobiernan ven
a dónde han de dar el tajo:
Le cai al que se halla abajo
y corta sin ver a quién.

Hay muchos que son dotores,
y de su cencia no dudo;
mas yo soy un negro rudo
y aunque de esto poco entiendo,
estoy diariamente viendo
que aplican la del embudo.
(...)
("La vuelta de Martín Fierro", 1.879).

Adviértase la fecha en la que fueron escritos estos versos. ¡Qué poco ha cambiado todo! ¿No os parece?

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Jornaleros que habéis cobrado en plomo
sufrimientos, trabajos y dineros.
Cuerpos de sometido y alto lomo:
jornaleros.
 
Españoles que España habéis ganado
labrándola entre lluvias y entre soles.
Rabadanes del hambre y el arado:
españoles.
 
Esta España que, nunca satisfecha
de malograr la flor de la cizaña,
de una cosecha pasa a otra cosecha:
esta España.
 
Poderoso homenaje a las encinas,
homenaje del toro y el coloso,
homenaje de páramos y minas,
poderoso.
 
Esta España que habéis amamantado
con sudores y empujes de montaña,
codician los que nunca han cultivado,
esta España.
 
¿Dejaremos llevar cobardemente
riquezas que han forjado nuestros remos?
¿Campos que ha humedecido nuestra frente,
dejaremos?
 
Adelanta, español, una tormenta
de martillos y hoces: ruge y canta.
Tu porvenir, tu orgullo, tu herramienta,
adelanta.
 
Los verdugos, ejemplo de tiranos,
Hitler y Mussolini labran yugos.
Sumid en un retrete de gusanos,
los verdugos.
 
Ellos, ellos nos traen una cadena
de cárceles, miserias y atropellos.
¿Quién España destruye y desordena?:
¡Ellos!¡Ellos!
 
Fuera, fuera, ladrones de naciones,
guardianes de la cúpula banquera,
cluecas del capital y sus doblones:
¡fuera, fuera!
 
Arrojados seréis como basura
de todas partes y de todos lados.
No habrá para vosotros sepultura,
arrojados.
 
La saliva será vuestra mortaja,
vuestro final la bota vengativa,
y sólo os dará sombra, paz y caja:
la saliva.
 
Jornaleros: España, loma a loma,
es de gañanes, pobres y braceros.
¡No permitáis que el rico se la coma,
jornaleros!

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Nicolás Guillén.
www.geocities.com/lunazzi/Guillen/Guillen.htm

Me gusta mucho el poeta cubano Nicolás Guillén (1.902-1.989). Gran poeta e incansable activista revolucionario, cuyos poemas tan musicales y musicados, sobre todo La Muralla, son más famosos que él, como a él le gustaba que sucediera.
Hoy quiero recordaros dos poemas suyos: Me matan si no trabajo (musicado por el uruguayo Daniel Viglietti) y El banderón (de su poemario La paloma de vuelo popular), que no está musicado, que yo sepa, y se lo dedico especialmente a mexicanos, saharauis, sudamericanos, africanos, árabes y asiáticos, para que algún día se cumpla la utopía final que contiene.

Me matan si no trabajo.
Me matan si no trabajo,
y si trabajo me matan.
Siempre me matan, me matan, ay,
siempre me matan.

Ayer vi a un hombre mirando,
mirando el sol que salía.
El hombre estaba muy serio
porque el hombre no veía.
Ay, los ciegos viven sin ver
cuando sale el sol.

Ayer vi a un niño jugando
a que mataba a otro niño.
Hay niños que se parecen
a los hombres trabajando.
Ay, quién le dirá cuando crezcan
que los hombres no son niños,
que no lo son.

Me matan si no trabajo,
y si trabajo me matan.
Siempre me matan, me matan, ay,
siempre me matan.

Musicado por Daniel Viglietti.
http://www.youtube.com/watch?v=Nk7xXYqjnp0

El banderón.
Como un puñal, como un arpón,
el banderón americano
en tu costado de carbón.
Sucio de sangre el banderón.
Un yanqui allí, látigo en mano.

En la sombría plantación
donde tu voz alzas en vano
y te exprimen el corazón,
sé que sofoca tu canción
un yanqui allí, látigo en mano.

Sé de la bala en el pulmón
y del capitán inhumano
y de la nocturna prisión.
Arde el violento barracón.
Un yanqui allí, látigo en mano.

Rojo desciende de su avión
mister Smith, un cuadrumano
de la selva de Guasintón.
Hay coctel en la legación.
Un yanqui allí, látigo en mano.

Será tal vez una ilusión,
tal vez será un ensueño vano,
mas veo rodar el banderón
y arder al viento tu canción,
puesta en el mástil por tu mano.

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A una persona admirada por mí (y a pesar de eso (¡entre españoles!), amiga), le van a publicar un libro de relatos y va la tía (esta persona) y cede sus derechos de autor a la editorial que se lo edita para no sé qué historia de unos proyectos solidarios en el tercer mundo (que es como decir en el quinto pino) o algo así.

- Tú estás loca. ¿Te vas a perder los miles de millones de euros de beneficios que te va a reportar el cien mil por ciento de la venta de tu obra, teniendo en cuenta que esto es sólo el principio?
- Ya - me ha reconocido inmediatamente - pero ¿para qué quiero yo todo eso?
- Pues, no sé. Me lo podías dar a mí, por ejemplo, que también estoy en el quinto pino (¿o era en la inopia?). O, por lo menos el diez por ciento, ahora que el Banco Central Europeo ha subido, por quinta vez en lo que va de año, el tipo de interés.
- ¿Pero de qué interés me hablas?
- ¡Y yo qué sé! El del precio del dinero, me parece.
- Pero ¿el dinero tiene precio?
- Pero bueno, ¡¿tú en qué mundo vives?!, ¡¿es que no te enteras de nada que tenga que ver con la economía?!, ¡tu eres boba!, ¡¿le vas a dar todo ese pastón a los tercermundistas esos que luego ganan todos los marathones y los cinco mil metros brazas si llegan, cuando llegan?!
- Mira chaval - se tuvo que poner ya un poco seria conmigo esta persona - yo de economía lo justo para ir a la compra y llegar a fin de mes con problemas, como todo el mundo, pero de lo que escribo sé más que tú, de aquí a Roma ida y vuelta. De modo que déjame a mí con lo que hago o dejo de hacer y déjame de porcentajes y precios del dinero y tantos por miles y miles por cientos, ¡ya, hombre! Y, sobre todo, déjame de chistes malos sobre el tercer mundo.
- Vale, vale, pero luego no digas que no te lo advertí.
- ¿Pero qué me has advertido?
- Pues eso, que te van a parar por la calle a pedirte autógrafos y no te van a dejar en paz.
- Pero si firmo con seudónimo y nadie sabe quién soy.
- Ya, ya, ¡que te crees tu eso! Pues no somos listos los españoles ni nada, que nos enteramos de todo enseguida. Mira, sin ir más lejos, el otro día me enteré de que medio Colón, está enterrado en la catedral de Sevilla y eso que lo llevó bien en secreto el tío. 
- Anda, anda, déjame, que tengo que escribir un rato.
- ¿Para dárselo luego a los negritos del Congo?
- Para que me dejen en paz los pesados como tú.

En fin. Yo, a pesar de mis evidentes diferencias neuronales con esta persona como se desprende de la conversación anterior, voy a comprar su libro. Y, aunque no haga falta, porque la conocéis tanto o más que yo, os recomiendo su libro de relatos para que disfrutéis del verdadero placer de la magnífica literatura y no lo que circula por fnaces, cortesingleses y demás antros de moda. En cuanto al defectillo ese de la donación de sus derechos de autor a favor de los más desfavorecidos, aunque a Bush&friends (como Blair, Aznar, etc.) no les guste un pimiento, bien mirado, así les dábamos con las letras (de otro tipo de cambio) en las narices, que, para los frustrantes e impotentes tiempos que corren, tampoco está nada mal. ¿No os parece?
¡Nos leemos en los "blogs"!

Ah, ¡si estaré tonto! ¡Seguro que ya lo sabéis!, pero para los despistados, mi amiga se llama Gatopardo y su libro se puede comprar en:
Título:"Relatos", Autora: Gatopardo.
Publicaciones Acumán
Avda. Francia, 10, 1-3 A
45005 Toledo
E.mail: acuman@terra.es

Javier Auserd.

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Israel bombardea la frontera sirio-libanesa: 23 muertos civiles.
20Minutos, 4/8/06.

http://www.20minutos.es/noticia/146367/0/libano/victimas/frontera/

¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?

¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?

Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.

Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.

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Os presento a los tres mosqueteros, sección Granja San Francisco. Son, de izquierda a derecha: Pepito Conejo, Mimos Castelar y Leo Diablo.

Las fotos son malas para aburrir por mi culpa y no les hacen ningún favor, pero os aseguro que al natural ganan mucho y enredan todo lo que les da la gana.

Os dejo con ellos.

Javier Auserd.

Etiquetas: mosqueteros, amigos, juguetones, Javier_Auserd, Dinosaurio

Luis Cernuda. 

Las playas, parameras
al rubio sol durmiendo,
los oteros, las vegas
en paz, a solas, lejos;

Los castillos, ermitas,
cortijos y conventos,
la vida con la historia,
tan dulces al recuerdo,

Ellos, los vencedores
Caínes sempiternos,
de todo me arrancaron.
Me dejan el destierro.

Una mano divina
tu tierra alzó en mi cuerpo
y allí la voz dispuso
que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,
en ti sola creyendo;
pensar tu nombre ahora
envenena mis sueños.

Amargos son los días
de la vida, viviendo
sólo una larga espera
a fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre
de la mentira de ellos,
me buscarás. Entonces
¿qué ha de decir un muerto?

 
Se celebra el 14 de abril el 75 aniversario de la proclamación de la II República española. Si queréis leer un Manifiesto y firmar, podéis hacerlo en http://www.memoriadelfuturo.org

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http://www.alerce.pntic.mec.es/~rloo0004/periodico/

“A la nana, nanita, nanita , ea.
Mi niña tiene sueño, bendita sea”.

Seguramente naciste contenta por ese nombre tan bonito (que tanto me habría gustado a mí poner a una niña mía) para soñar, para vivir, para iluminar los momentos oscuros. Pero no sé por qué ya desde las primeras horas llegó la tormenta terrible, el amanecer de tu nombre se tiñó de rojo y de dolor, la sinrazón de la ilógica inhumana decidió que tus tiernos tallos se truncaran y a las flores que apuntaban en tu sonrisa no les dio tiempo a florecer, porque cuando apenas iniciabas tu vida una o dos mentes enfermas pisotearon tu ternura tronchando tus ramas sin esfuerzo justo en el momento tan bonito en que más fácil es soñar plácidamente después de un cuento y un beso.
Has ido sintiendo durante tus breves pero interminables cinco años el horror más grande que puede sentir un ser humano y que, sólo imaginarlo, me produce un nudo en la garganta como si una cadena me la apretara.
No encuentro ni una sola pizca de disculpa para tanta atrocidad, porque ¿qué habías hecho tú, Alba?, ¿qué molestia, insoportable para un monstruo, habías inventado?, ¿quizás sonreír, llorar en tu cuna de espinas, darles un abrazo a tus verdugos?
Quiero, desde mi recuerdo, dibujar otro mundo para ti y dejártelo muy suavemente en la mesilla de la cama del hospital donde ahora te encuentras. Un mundo con sol, brisa, atardeceres y noches protegidas por un cariño muy grande que no has sentido todavía. Me gustaría, Alba, que, cuando despiertes, la misericordia colectiva de una humanidad harta de tanta demencia, haya sido capaz de borrar tu pasado (¡tan breve, tan insoportable!) para que puedas llegar al atardecer de tu existencia con el sabor dulce de la risa y el cuerpo lleno de flores y de caricias.
Pido desde aquí que tu dolor sea el último que padezcan los niños. Que, entre todos, seamos capaces de construir un mundo sin violencia para todas las Albas del ahora y del mañana. Que la razón y la justicia destierren a los maltratadotes a su infierno privado y que no salgan de allí para que nada pueda pisotear, nunca más, la inocencia.

Ana Amblés.

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Ahora que va a ser el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer Trabajadora, quiero rendir un sentido homenaje a la mujer que me enseñó el poder de la palabra en unos tiempos en los que, de forma soterrada y oculta, aún imperaba una gran violencia.
Era menuda, un poco feucha y, encima, algo coja, con lo que tenía asegurada la burla y la crueldad infantiles que se cebaban a veces con ella. Incluso a los adultos se les escapaba una irónica sonrisa cuando se cruzaban con ella al lado de una amiga suya enormemente alta para la época, “el punto y la i”, decían con socarronería.
Eran los años cincuenta cuando llegó a una escuela con muchos niños con edades entre los 5 y los 14 años, todos para ella solita.
Hubo quien, al verla, dijo: “esta no dura nada”, de lo puro frágil que parecía. Pero su energía era tan grande que pudo con todo y con todos y duró, vaya si duró, afortunadamente.
Era la escuela un palomar con grandes ventanales y todas las niñas íbamos de un blanco impecable, tan bien peinadas que, si algún rizo rebelde se escapaba de las ortodoxas trenzas: “¡a tu casa a recomponerte!”. Se la tachaba de puntillosa, pero ¡cómo aprendimos con mi maestra! Me gusta llamarla así: “mi maestra” todavía, porque es un término que engloba todo el manantial inagotable que desplegaba a diario. Con ella aprendimos a recitar, a cantar (¡qué maravilla las niñas de doña Carmen cantando gregoriano a tres voces en las festividades!), orgullosas de tener una maestra que nos iba “mostrando” la historia (la “oficial”, que era la que había), las mesetas, las llanuras, los ríos, los cabos, los golfos (¡qué risa nos daba el nombre de ese “accidente” geográfico!), las flores, los pájaros, las estaciones con la descripción de cada uno de sus encantos, los números, las figuras geométricas …
Siempre estaba allí, arropándonos, protegiéndonos con firmeza pero con cariño, sin vacaciones, en su casa de puertas abiertas, de “tócame Roque”, enfrentándose con el cura, si hacía falta, para que no antepusiera la liturgia a la enseñanza. Y, cuando estaba enferma, allá que nos íbamos al salón de su casa a que nos pusiera los deberes. De niña, eso fastidia, sobre todo en primavera cuando los verdes prados se llenan de frescura y de flores y sus laderas invitan a tirarse rodando olvidando a don Pelayo, Rusia, capital Moscú, el lago Victoria, el estado de Texas y la quinta puñeta. Pero allí estaba ella, preocupándose de todas, ayudando a que ninguna se quedara atrás y de que fuéramos más listas que los pedazo de burros de los niños de don Francisco, luchando, luchando, cayéndonos y levantándonos una y otra vez, como si nada.
Somos una generación de mujeres que le debemos a las doñas Carmenes de cada pueblo y ciudad de España casi todo lo poco o lo mucho que hayamos sido capaces de conseguir, ahora podemos verlo.
A veces pienso que tendríamos que haberle hecho un homenaje, pero la vida nos va separando y su menuda figura se fue desdibujando de nuestra memoria. Sin embargo, después de todo, quizá estas líneas puedan serlo. Ahora que tanto se habla del papel que tenemos que desempeñar las mujeres en la sociedad, yo evoco y reivindico su memoria de entre la niebla de los tiempos oscuros.
Gracias, Carmen (doña Carmen), por ser nuestra maestra, por enseñarnos a componer versos en el mes de mayo junto al valor de la honestidad y la nobleza, por hacer teatro para el Domund junto al valor de la solidaridad y de la justicia, por cantar, por bailar, por leer en voz alta, por escribir en el libro de la escuela junto con el inmenso placer de ir aprendiendo a ser yo misma con mis limitaciones y defectos pero también con mi capacidad de decidir y de ser libre.
Para Carmen Blázquez, maestra de Hoyos del Espino en los años cincuenta, mis más sinceras gracias con un fuerte abrazo.

(La imagen está tomada de http://www.poemitas.com/mi_maestra.htm).

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¿ Pero tú no sufriste ? Yo no sufrí, yo sufro
sólo los sufrimientos de mi pueblo, yo vivo
adentro, adentro de mi patria, célula
de su infinita y abrasada sangre.
No tengo tiempo para mis dolores.
Nada me hace sufrir sino estas vidas
que a mi me dieron su confianza pura,
y que un traidor hizo rodar al fondo
del agujero muerto, desde donde
hay que volver a levantar la rosa.

Cuando el verdugo presionó a los jueces
para que condenaran
mi corazón, mi enjambre decidido,
el pueblo abrió su laberinto inmenso,
el sótano en que duermen sus amores,
y allí me sostuvieron, vigilando
hasta la entrada de la luz y el aire..
Me dijeron: << Te debes a nosotros,
eres la que pondrá la marca fría
sobre los sucios nombres del malvado>>.

Y no sufrí sino no haber sufrido.
Sino no haber recorrido las oscuras
cárceles de mi hermano y de mi hermano,
con toda mi pasión como una herida,
y cada paso roto a mi rodaba,
cada golpe en tu espalda me golpeaba,
cada gota de sangre del martirio
resbaló hacia mi canto que sangraba.

De "Canto general" (me parece). 

Dedicado a la activista saharaui de los Derechos Humanos, Aminetu Haidar.
(Gracias a Luis Miguel del Valle).

La imagen es de http://poemariosahara.blogspot.com

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Retrato que le hizo Buero Vallejo en la cárcel.

Llegó con tres heridas:
la del amor,
la de la muerte,
la de la vida.

Con tres heridas viene:
la de la vida,
la del amor,
la de la muerte.

Con tres heridas yo:
la de la vida,
la de la muerte,
la del amor.

De "Cancionero y romancero de ausencias" (1938-1941)

Miguel Hernández es uno de mis poetas favoritos. Por muchas razones. Porque me llega al alma, porque fue autodidacta y se forjó a sí mismo (aunque, como es lógico, leyó mucho, pues de lo contrario es imposible escribir), por la perfección también formal de la mayoría de sus poemas, por la vida que le tocó vivir y que enfrentó con valor ... Por muchas razones. Y creo que uno de los mejores homenajes que podemos rendirle es recordarle siempre para no olvidarle nunca y para que así nunca muera un poeta tan humano, un hombre tan humano, un ser humano, un ejemplo.

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